ME GUSTA ANDAR
DE NOCHE…
Me
gusta andar de noche las ciudades desiertas,
cuando
los propios pasos se oyen en el silencio.
Sentirse
andar, a solas, por entre lo dormido,
es
sentir que se pasa por entre un mundo inmenso.
Todo
cobra relieve: una ventana abierta,
una
luz, una pausa, un suspiro, una sombra…
Las
calles son más largas, el tiempo también crece.
¡Yo
alcancé a vivir siglos andando algunas horas!
Concha
Méndez Cuesta
NO TE DETENGAS NUNCA…
No
te detengas nunca
cuando
quieras buscarme.
Si
ves muros de agua,
anchos
fosos de aire,
setos
de piedra o tiempo,
guardia
de voces, pasa.
Te
espero con un ser
que
no espera a los otros:
en
donde yo te espero
sólo
tu cabes. Nadie
puede
encontrarse
allí
conmigo sino
el
cuerpo que te lleva,
como
un milagro, en vilo.
Intacto,
inajenable,
un
gran espacio blanco,
azul,
en mí, no acepta
más
que los vuelos tuyos,
los
pasos de tus pies;
no
se verán en él
otras
huellas jamás.
Si
alguna vez me miras
como
preso encerrado,
detrás
de puertas,
entre
cosas ajenas,
piensa en las torres altas,
en
las trémulas cimas
del
árbol, arraigado,
las
almas de las piedras
que
abajo están sirviendo
aguardan
en la punta
última
de la torre.
Y
ellos, pájaros, nubes,
no
se engañan: dejando
que
por abajo pisen
los
hombres y los días,
se
van arriba,
a
la cima del árbol
al
tope de la torre,
seguros
de que allí,
en
las fronteras últimas
de
su ser terrenal
es
donde se consuman
los
amores alegres,
las
solitarias citas
de
la carne y las alas.
Pedro
Salinas
18
DE NOVIEMBRE
La niebla deja espacio al sol
de mediodía,
anuncia la llegada de un calor
a recodo del llanto
tras secuelas de abrigo en
otra madrugada.
La nueva melodía acuña la
fuerza de un devenir,
la mágica sonrisa acompaña el
camino otoñal
oteando luces entre las
sombras,
el vigor renacido aporta el
semblante de amor,
el alimento surge del regazo
esperado
y la dulzura del latir
compensa la ingratitud.
El rumbo aflora en la sien de
la niñez
tras el empeño de conseguir
la meta señalada en el punto
de partida,
amores y desdenes
componen las flores y las
piedras del camino.
En el mirar procede la luz del
siguiente recoveco
a guardar el anhelo de una
vida,
las manos recogen la siembra
y la delicadeza de una piel
transformando el verbo,
los pies hacia delante
descubren la tierra
a proseguir el siguiente
encuentro con la ventura
en ardua destreza con tu alma.
El origen aguarda la primera
sonrisa en la eternidad,
eleva un suspiro en cada
tropiezo emanando fuerza,
aflora el hombro donde reposar
el duelo
e irradia holgura en el
resplandor de tu semblante.
Gloria Gómez
Noviembre 2022
EN LO GRIS
Miraba
lejos, mirada perdida,
tez
apagada, sin brillo, sin lágrimas,
dilucidaba
pasados en su testa,
recorría
espantos por su sien,
un
papel arrugado entre las manos,
un
anillo rodaba de un dedo a otro,
una
pena acompañaba la comisura de los labios.
Tenía
la sonrisa rota,
le
rodeaba un halo de solitaria entereza,
tomaba
el frío a cucharadas del tiempo
mientras
el mundo ignoraba su presencia.
Bajo
un abrigo deslucido
caminaba
sin mirar atrás,
tampoco
buscaba aliento hacia delante,
nada
le hacía regresar al punto de partida.
Decidió
partir hacia la nada,
perdida,
tambaleándose
entre el bien y el mal,
sin
distinguir el color de la esperanza,
sin
saber si el sol
volvería
al tragaluz de su ventana,
sin
esperar la flor de la noche
que
perdió su destino escrito,
rubricado
ante la magna estirpe.
Volvía
cada tarde a mirar el horizonte
desvaneciéndose
al terror de la oscuridad
y
degollaba deseos apaleados
entre
las flores del espinoso lecho
como
único resquicio de esperanza.
Aturdida,
sus alas rotas, su alma vacía,
el
recuerdo llama a la puerta
y
rompe la trémula desfachatez de una fuerza
envolviendo
la palabra deliberada del adiós.
Deliberada
ante la tremebunda sospecha
del
urdidor de la tiranía,
el
semblante denostador de los días de
miel,
los
que marcaron el camino de golpes en la sien
y
magulladuras en el alma.
Ella
da pasos a la deriva,
en
la invisibilidad de muchedumbres a diario,
algún
dedo la señala
como
quien apunta el ocaso de los días
sin
saber si una sábana fresca
la
recogerá al final de la tarde.
Camina
sola,
apenas
tiene firmeza en los pies,
apenas
le sostienen las vértebras,
en
la curva de su espalda
guarda
la carga del error, el peor,
el
mundo apenas la conoce, apenas la ve,
ni
siquiera sabe su nombre,
no
importa que uno más
sume
a la lista de la macabra noticia,
nadie
lo sabía,
todos
ciegos ante el beligerante suceso.
Nadie
escuchaba su grito en silencio,
ni
veía su sombra gris.
Nadie.
Mas todos, cómplices.
Gloria
Gómez
Cuadro de Edwuard Hopper
1
El aire ya no era el
mismo,
más opaco se veía,
ya sus verdes transparencias
diamantinas no existían.
Cuando llegué, me
esperaba
un recuerdo en cada
esquina,
y por las calles y
estancias
la ausencia de muchas
vidas
que llenaron mi
pasado,
hoy en sombras
convertidas.
¡Es que fueron
treinta años,
Madrid, que no te veía!
¿Puede haber tristeza
alegre,
o pena en una alegría,
una emoción que nos
vence
hasta enfermarnos? Había
en las cosas y en las
gentes
una luz que me podía;
caras de antaño que
al verlas
el corazón me dolía
--la felicidad a la
angustia
en ese instante se unía-.
Otras eran caras
nuevas
que tal vez ya conocía,
que para el alma
fronteras
no se han puesto
todavía
y ésta va y viene
buscando
quien le haga compañía.
¡España! ¡Madrid!
2
No olvidaré ese
momento,
al bajar de la
aeronave,
después de doce horas
por el gran puente
del aire
y ver Madrid nuevamente
a treinta años de
dejarle;
treinta años de mi
vida,
tiempo que hubo de
cambiarle.
Ya la emoción me
invadía
unas pocas horas
antes,
al ver desde las
alturas
el tan soñado
paisaje.
Y cuando pisé la
tierra,
me detuve a
preguntarme:
¿Acaso vuelvo la
misma?
¿Es que he venido a
encontrarme?
Ninguna emoción
recuerdo
que pudiera
semejarse.
¡España! ¡Madrid!
Concha Méndez Cuesta
8 DE NOVIEMBRE
Un día cualquiera,
gris como corresponde,
más un halo de nostalgia
empaña la mirada,
un eco suena en la memoria
lejana,
una sonrisa pequeña transporta
la vuelta de la escuela
al aullido de la tarde,
un olor a castañas envuelve la
piel
con el albornoz de la noche.
¡Qué lejos parece el resentir
de un tiempo
y qué cerca resuellan las
palabras
de un bienhechor en la sombra
de lágrima apurada
al alcance de cualquier
designio en las horas de otoño!.
Un día como no puede ser
que la ceguera siga cubriendo
de duda
el siguiente paso hacia el
frente,
hacia el camino de un
encuentro con la luz sorprendida,
con los avatares del estreno,
la osadía de seguir viviendo
aunque otra era se cruce en la
vía bosquejada.
La duda como el gris del día
asola el vergel de las ideas,
lo ambiguo atenaza la poca
calidez
de un contorno cercando la
ensenada,
más un latido empuja a dibujar
en la sien
el ritmo que conllevaría la
atroz escaramuza
patinando al éxodo de la
ribera,
igual que la riada de antaño
fijara el instante inolvidable
en aquella ingenua mirada al
confín del universo.
Un símbolo tenaz apura el
penúltimo sorbo
de candidez al destierro,
la dulce espera de una palabra
atenuando el amargo encuentro
de medianoche
sin el pulso del sosiego
trascrito bajo la fulgurante argucia.
Un día gris, noviembre es
testigo,
acuna el limbo de trasiegos
entre penumbra y llaneza,
ocultando esta vez la ilusión al
proferir señuelos
entre baladíes opuestos al
propio abandono,
como la furtiva mirada y el
silencio en templo
entre tu espalda y mi límite.
Gloria Gómez Candanedo
EL SONETO DE TU VOZ
Blanda
en mi entraña, como tibia lluvia,
beso
aplastado corazón a vena;
tiembla
en mis ojos, como sol en río
tañe
en mis pulsos dolorida plata.
Pincel
que te dibuja estremecida
rama
en el agua azul de mis anhelos
pasa
por mí, y se lleva mi dulzura
como
un rayo de luz que fuese abeja.
Ave
a quien le nací con viento y nido,
su
ala sabe el curso de mi arroyo,
y
en el ángulo agudo de su vuelo
-punta
de corazón hiriendo en flecha-
una
gota de sangre nueva siempre
recarmina
las rosas del deseo.
Josefina
Pla
DESNUDO CASI
Desnudo casi,
¿mirando lo que escribo
ante tus ojos?
¿Aquel lejano punto
que te miraba a ti,
luminosa pupila
que entonces te veía
desde su oscura cámara
para que yo pudiera
hoy contemplarte
con íntima ternura
de renovada infancia?
No importe que yo dude:
tú me sonríes. Basta.
Concha Zardoya
Sor Juana Inés de la Cruz
12
de noviembre de 1648 nace Juana Inés de Asbaje Ramírez de Santillana, más
conocida como Sor Juana Inés de la Cruz, en México
Poeta,
escritora de teatro y prosa contemporánea del siglo de oro español.
Para
lo cual publico un poema, la portada de la revista Poesía más Poesía, en la que
el número 35 está dedicado a Sor Juana Inés de la Cruz. Y también el vídeo que
grabamos mis compañeras y yo con las organizadoras de esta revista y programa de
grabación del Grupo Cero, hace algunos años.
AMOR EMPIEZA POR DESASOSIEGO
Amor empieza por desasosiego,
solicitud, ardores y
desvelos;
crece con riesgos, lances
y recelos;
susténtase de llantos y de
ruego.
Doctrínanle tibiezas y
despego,
conserva el ser entre
engañosos velos,
hasta que con agravios o
con celos
apaga con sus lágrimas su
fuego.
Su principio, su medio y
fin es éste:
¿pues por qué, Alcino,
sientes el desvío
de Celia, que otro tiempo
bien te quiso?
¿Qué razón hay de que
dolor te cueste?
Pues no te engañó amor,
Alcino mío,
sino que llegó el término
preciso.
Sor Juana Inés de la Cruz
EN PERSEGUIRME, MUNDO, ¿QUÉ
INTERESAS?
En perseguirme, Mundo, ¿qué
interesas?
¿En qué te ofendo, cuando
sólo intento
poner bellezas en mi
entendimiento
y no mi entendimiento en
las bellezas?
Yo no estimo tesoros ni
riquezas;
y así, siempre me causa más
contento
poner riquezas en mi
pensamiento
que no mi pensamiento en
las riquezas.
Y no estimo hermosura que,
vencida,
es despojo civil de las
edades,
ni riqueza me agrada fementida,
teniendo por mejor, en mis
verdades,
consumir vanidades de la
vida
que consumir la vida en
vanidades.
Sor Juana Inés de la Cruz
Habrá micrófono abierto al que quiera participar.
Habrá poesia, música....
POETA
Más de un día me
duele ser poeta. Me duele
tener labios,
garganta, que se ordenan al canto.
Es tan fácil vivir
cuando sólo se vive
mudo y simple,
esquivando la pesquisa y el vértigo.
Pero aquel que es
poeta ni en mitad del tumulto
ni emboscado en la
orilla logrará su descanso.
Porque el ojo sin párpado
no consigue la noche
y en acecho
infinito se le enciende y afila.
Porque todo el
misterio, despeñada gaviota,
le golpea el cantil
de las sienes desnudas
y en la boca,
transidas de belleza imposible,
las enormes
palabras se le agolpan y enredan.
Porque vive y lo
sabe. Porque muere y lo sabe.
Pero el grito
convulso de su vida y su muerte
es halcón insumiso
que las nubes devoran.
Océanos, ciclones,
bosques, astros habitan
en el ámbito
estrecho que su cráneo circunda.
Olas, aves, raíces,
pulsaciones, acordes,
por la red de los
nervios se le enroscan vibrando.
¡Qué avidez de
contornos le agudiza los dedos!
¡Qué avidez de
caminos le estremece las plantas!
En el pecho le
crece su imperioso destino.
Y, ni dentro ni
fuera, en la fina tangente
que tan sólo en un
punto a lo cierto se ajusta,
solitario y alerta,
desvelado o sonámbulo,
el poeta mantiene
su equilibrio difícil.
Ángela Figuera Aymerich
BOCA A BOCA
Copa de vino donde
quiero y sueño
beber la muerte con
fruición sombría,
surco de fuego
donde logra Ensueño
fuertes semillas de
melancolía.
Boca que besas a
distancia y llamas
en silencio,
pastilla de locura,
color de sed y húmeda
de llamas…
¡Verja de abismos
es tu dentadura!
Sexo de un alma
triste de gloriosa;
el placer unges de
dolor; tu beso,
puñal de fuego en
vaina de embeleso,
me come en sueños
como un cáncer rosa…
Joya de sangre y
luna, vaso pleno
de rosas de
silencio y de armonía,
nectario de su miel
y su venero,
vampiro vuelto
mariposa al día.
Tijera ardiente de
graciales lirios,
panal de besos, ánfora
viviente
donde brindan
delicias y delirios
fresas de aurora en
vino de poniente…
Estuche de
encendidos terciopelos
en que su voz es fúlgida
presea,
alas del verbo
amenazando vuelos,
cáliz en donde el
corazón flamea.
Pico rojo del
buitre del deseo
que hubiste sangre
y alma entre mi boca,
de tu largo y
sonante picoteo
brotó una llaga
como flor de roca.
Inaccesible… si
otra vez mi vida
cruzas, dando a la
tierra removida
siembra de oro tu
verbo fecundo,
tú curarás la
misteriosa herida:
lirio de muerte, cóndor
de vida,
¡flor de tu beso
que perfuma al mundo!
Delmira Agustini
