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martes, 21 de abril de 2026

SOY COMO SOY

 

 


SOY COMO SOY

 

Soy como soy,

así me hicieron.

Cuando me río,

me río a carcajadas.

Amo al que me ama

y es problema mío

si no amo siempre al mismo.

Soy como soy,

me hicieron así:

¿qué más quieren ustedes

qué más quieren de mí?

 

Me hicieron para gustar

y no ha nada que hacer:

uso los tacos demasiado altos

y mi cintura es demasiado arqueada,

tengo los pechos demasiado duros

¿Qué le vamos a hacer?

Soy como soy,

le gusto a quien le gusto,

¿qué le vamos a hacer?

Sí, a mí me pasó:

me enamoré de alguien

y ese alguien me amó,

como aman los chicos,

que aman y ya está:

que aman y ya está.

¿Para qué cuestionarme

si estoy para gustarles

y no hay nada que hacer?

 

Jacques Prèvert

Cuadro de Camille Pissarro 

 

domingo, 2 de febrero de 2025

TODO SE IBA...



TODO SE IBA…

 

Había mujeres débiles,

y además mujeres fáciles

y mujeres fatales

que lloraban gritaban sollozaban

delante de hombres de paja

que ardían.

Niños extraviados corrían por calles en ruinas

muy pálidos al saber que nunca más volverían a encontrarse.

Y jefes de familia

que ya no distinguían el suelo del techo

revoloteaban de un piso al otro

en una lluvia de felpudos de lámparas de cucharillas y de plumones.

Todo se iba

La ciudad se desmoronaba

bullía

se desmenuzaba

y giraba sobre sí misma

sin que pareciera moverse.

Unos cerdos negros cegados

en la súbita oscuridad

de una pocilga moderna en desuso

galopaban.

La ciudad se iba

sudando sangre y agua

envases de gas reventados.

Los que sólo soñaron en heridas y golpes

se despertaban

decapitados

habiendo perdido peines y cepillos

y otras cositas mundanas.

Una boda muy negra muerta de pie

desde el padrino hasta los novios

conservaban un equilibrio de ceniza petrificada

frente a un fotógrafo

torrado aterrado.

Ruinas recientes totalmente nuevas

homenaje de guerra

juegos de rompecabezas

ganancias y pérdidas

leña y carbón.

En lo que quedaba de una casa de obreros

una tortilla abandonada

colgaba como ropa vieja

sobre un ventanal roto

y en las migajas de un viejo lecho calcinado mezcladas con

             el serrín gris de un armario volatilizado

la carne humana se incorporaba al asado de carne comestible.

 

En  las bambalinas del progreso

hombres íntegros proseguían integralmente la desintegración

            progresiva de la materia viva

desamparada.   

 

Jacques Prevert

4 de febrero de 1900


lunes, 5 de febrero de 2024

LAS HOJAS MUERTAS

 

LAS HOJAS MUERTAS

 

 

Oh, me gustaría tanto que recordaras

los días felices cuando éramos amigos…

En aquel tiempo la vida era más hermosa

y el sol brillaba más que hoy.

Las hojas muertas se recogen con un rastrillo…

¿Ves? No los he olvidado…

Las hojas muertas se recogen con un rastrillo

los recuerdos y las penas, también.

Y el viento  del norte se las lleva

en la noche fría del olvido

¿Ves? No he olvidado

la canción que tú me cantabas.

 

Es una canción que nos acerca

Tú me amabas y yo te amaba

Vivíamos juntos

Tú, que me amabas, y yo, que te amaba…

Pero la vida separa a aquellos que se aman

silenciosamente sin hacer ruido

y el mar borra sobre la arena

el paso de los amantes que se separan.

 

Las hojas muertas se recogen con un rastrillo.

Los recuerdos y las penas, también.

Pero mi amor, silencioso y fiel

siempre sonríe y le agradece a la vida.

Yo te amaba, y eras tan linda…

Cómo crees que podría olvidarte?

En aquel tiempo la vida era más hermosa

y el sol brillaba más que hoy

eras mi más dulce amiga,

mas no tengo sino recuerdos

y la canción que tú me cantabas,

¡Siempre, siempre la recordaré!

 

Jacques Prevert

4 de febrero de 1900

Neuilly sur Sena – Francia