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miércoles, 10 de diciembre de 2025

PODRÍA ESTAR MÁS SOLA SIN MI SOLEDAD...



PODRÍA ESTAR MÁS SOLA SIN MI SOLEDAD…

 

Podría estar más sola sin mi soledad,

tan habituada estoy a mi destino,

tal vez la otra paz,

podría interrumpir la oscuridad

y llenar el pequeño cuarto,

demasiado exiguo en su medida

para contener el sacramento de él,

 

no estoy habituada a la esperanza,

podría entrometerse en su dulce ostentación,

violar el lugar ordenado para el sufrimiento,

 

sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,

que conquistar mi azul península,

perecer de deleite.

 

Emily Dickinson

10 de diciembre de 1830

Amherst – Massachusetts EEUU

 


miércoles, 11 de diciembre de 2024

POEMA 128

 


POEMA 128

 

 

Dame el ocaso en una copa,

enumérame los frascos de la mañana

y dime cuánto hay de rocío,

dime cuán lejos la mañana salta

-dime a qué hora duerme el tejedor

que tejió el espacio azul.

 

Escríbeme cuántas notas habrá

en el nuevo éxtasis del tordo

entre asombradas ramas

-cuántos caminos recorre la tortuga-

cuántas copas la abeja comparte,

disoluta del rocío.

 

También, ¿quién puso la base del arco iris,

también, quién guía las esferas dóciles

por juncos de azul flexible?

¿Qué dedos atan las estalactitas

–quién cuenta la plata de la noche

para saber si nadie está en deuda?

 

¿Quién edificó esta casita albana

y cerró herméticamente las ventanas

que mi espíritu no puede ver?

¿Quién me dejará salir un día de gala

con implementos de vuelo,

fugaz pomposidad?

 

Emily Dickinson

10 de diciembre de 1830

Amherst – Massachussets – EEUU

 

domingo, 10 de diciembre de 2023

POEMA 128

 


 

POEMA 128

 

 

Dame el ocaso en una copa,

enumérame los frascos de la mañana

y dime cuánto hay de rocío,

dime cuán lejos la mañana salta

dime a qué hora duerme el tejedor

que tejió el espacio azul.

 

Escríbeme cuántas notas habrá

en el nuevo éxtasis del tordo

entre asombradas ramas

-cuántos caminos recorre la tortuga-

cuántas copas la abeja comparte,

disoluta del rocío.

 

También, ¿quién puso la base del arco iris,

también, quién guía las esferas dóciles

por juncos de azul flexible?

¿Qué dedos atan las estalactitas-

quién cuenta la plata de la noche

para saber si nadie está en deuda?

 

¿Quién edificó esta casita albana

y cerró herméticamente las ventanas

que mi espíritu no puede ver?

¿Quién me dejará salir un día de gala

con implementos de vuelo,

fugaz pomposidad?

 

Emily Elizabeth Dickinson

10 de diciembre de 1830

Amherst (EE UU)