LA VUELTA
Por el
camino se me van cayendo
frutas
podridas de la mano
y voy
dejando manchas de tristeza en el polvo
donde
quiera que piso;
un pájaro
amanece ante mis ojos
y en
seguida anochece entre sus alas;
la
asamblea de hormigas se disuelve
cuando en
mí la tormenta se aproxima;
el sol
calienta al mar en unas lágrimas
que en el
camino enciende mi presencia;
la
desnudez del campo va vistiéndose
según van
mis miradas acosándole
y el
viento hace estallar
una
guerra civil entre las hierbas.
Noticia triste
de mi cuerpo dictan
las
verdes amapola en capullo,
la
codorniz se espanta
y asusta
al macho con historias mías.
Vengo desnudo
de la hermosa clámide
que solía
vestirme cuando entonces:
clámide
con las voces de los pájaros,
el
graznido del cuervo, la carrera veloz de la raposa
-a la que
llaman zorra mis parientes-,
del
arroyo que un día se llevaba mis pasos
y de
olores de jara y de romero
hace
tanto tejida.
Días de
mi ascensión, cuando el lagarto
solía
conocer mis intenciones,
cuando
solía la retama
pedirme
venía para echar raíces,
cuando
algún cazador me confundió
con una
piedra viva entre las piedras.
Pero yo
te conozco, campo mío,
yo
recuerdo haber puesto entre tus brazos
aquel
cuerpo caliente que tenía,
haber
dejado sangre entre los surcos
que
abrían los caballos de mi padre.
Yo te
conozco y noto que tus senos
empiezan a ascender hacia mis labios.
José
Manuel Caballero Bonald
11 de
noviembre de 1926
Jerez de
la Frontera (Cádiz)
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