BAJO LOS FUEGOS DE FUGACES COLORES...

BAJO LOS FUEGOS DE FUGACES COLORES…

 

Bajo los fuegos de fugaces colores

que iluminan el aire de la noche,

dame tu mano.

Mira abrirse las palmeras doradas, rojas, verdes;

caen los frutos azules de la altura;

rasgan el negro terciopelo

las estelas de plata…

En tus ojos yo veo el frío ardor,

artificial y efímero

de los castillos que veloces surgen

y veloces se extinguen.

Dame tu mano: es todo cuanto tengo

en medio de esta falsa

riqueza, de esta dádiva

que fugazmente se otorga y se consume.

Así es todo: organizado y yerto

brota el amor, crece, se desparrama, se hunde,

vuelve la oscuridad

en la que, previsto y bien envuelto, yacía.

Nada, nada…

Dame tu mano. Entre los irisados estampidos

alegres sólo para los alegres,

se esfuma el corazón, igual que una girándula

demasiado mojada para arder o dar luz.

En este tornasolado e intrincado bosque

dame tu mano para que no me pierda.

 

Antonio Gala

2 de octubre de 1930

Brazatortas (Ciudad Real)

JUNTO A LA PUERTA

 

JUNTO A LA PUERTA

 

La casa está vacía

y el aroma de una rencorosa esperanza

perfuma cada rincón.

Quién nos dijo

mientras nos desperezábamos al mundo

que alguna vez hallaríamos

cobijo en este desierto.

Quién nos hizo creer, confiar,

-peor: esperar--,

que tras la puerta, bajo la taza,

en aquel cajón, tras la palabra,

en aquella piel,

nuestra herida sería curada.

Quién escarbó en nuestros corazones

y más tarde no supo qué plantar

y nos dejó este hoyo sin semilla

donde no cabe más que la esperanza.

Quién se acercó después

y nos dijo bajito,

en un instante de avaricia,

que no había rincón donde esperar.

Quién fue tan impiadoso, quién,

que nos abrió este reino sin tazas,

sin puertas inoras mansas,

sin treguas, sin palabras con que fraguar el mundo.

Está bien, no lloremos más,

la tarde aún cae despacio.

Demos el último paseo

de esta desdichada esperanza.

 

Guadalupe Grande Aguirre

30 de mayo de 1965

Madrid

De El libro de Lilit.

DESTINO

 

DESTINO

 

Destino,

¿qué nombre es el tuyo,

cruel y despiadado

que te enfrentas, altivo,

a la humanidad?

Destino,

que nos niegas el pan y la sal,

que desafías a nuestras vidas,

a nuestros horizontes,

al latido de nuestras venas.

Destino implacable,

inconmovible,

dura piedra

contra la que nos estrellamos,

pobres seres indefensos,

con las ilusiones

colgando de nuestras heridas…

Destino inhumano

que nos marcas ferozmente.

Toso asesino

que nos ensartas en tus astas

como peleles, indefensos.

¿Qué nombre es el tuyo,

granítico,

cimiento indestructible

que barres nuestros latidos,
nuestras arterias?

Ignoto destino,

a ti te son adjudicadas

todas las culpas,

todos los latigazos que recibimos

los esclavos de este mundo.

¡Ah, Destinos enemigo,

rival indefendible,

adversario tenaz!

Te quisiera de frente,

cara a cara,

mis puños en tu pecho

de atleta presuntuoso

y golpearte

con mi eterna pregunta:

¿por qué?

¿Por qué esta herida

sangrante y desvelada,

vacía de respuesta?

¡Oh Destino!

Y una y otra vez

lanzar mis puños

contra tu inexpugnable fortaleza,

hasta sentir tu sangre, ¡sangre mía!

Caliente fuego

de mi mortal miseria.

 

Josefina de la Torre

25 de septiembre de 1907

Las Palmas de Gran Canaria

LA MAR CIÑE A LA NOCHE EN SU REGAZO...

LA MAR CIÑE A LA NOCHE EN SU REGAZO…

 

La mar ciñe a la noche en su regazo

y la noche a la mar; la luna, ausente;

se besan en los ojos y en la frente;

los besos dejan misterioso trazo.

 

Derrítense después en un abrazo,

tiritan las estrellas con ardiente

pasión de mero amor, y el alma siente

que noche y mar se enredan en su lazo.

 

Y se baña en la oscura lejanía

de su germen eterno, de su origen,

cuando  con ella Dios amanecía,

 

y aunque los necios sabios leyes fijen,

ve la piedad del alma la anarquía

y que leyes no son las que nos rigen.

Miguel de Unamuno

29 de septiembre de 1864

Bilbao

 

HORAS SERENAS

HORAS SERENAS 

Horas serenas del ocaso breve,

cuando la mar se abraza con el cielo

y se despierta el inmortal anhelo

que al fundirse la lumbre, lumbre bebe.

 

Copos perdidos de encendida nieve,

las estrellas se posan en el suelo

de la noche celeste, y su consuelo

nos dan piadosas con su brillo leve.

 

Como en concha sutil perla perdida,

lágrima de las olas gemebundas,

entre el cielo y la mar sobrecogida

 

el alma cuaja luces moribundas

y recoge en el lecho de su vida

el poso de sus penas más profundas.

 

Miguel de Unamuno

29 de septiembre de 1864

Bilbao

TANTO QUIERO CREER, QUE NO TE CREO...

 

TANTO QUIERO CREER, QUE NO TE CREO…

 

Tanto quiero creer, que no te creo,

dicha y tormento de la vida mía,

veo tu amor tan claro como el día,,

mas lo anubla una cosa que no veo.

 

¡Cuando mis dudas en tu frente leo,

a poderte matar, te mataría!...

¡Oh, cuán desesperada es mi alegría,

que lo que adoro aborrecer deseo!

 

¡Santa virtud, consolador olvido,

dadme el candor de ver, como hombre honrado,

que soy con honradez correspondido!

 

¡Quítame, Amor, la duda que me has dado,

pues más que no creer siendo querido,

quisiera tener fe siendo engañado!

 

Ramón de Campoamor

24 de septiembre de 1817

Navia (Asturias)

Cuadro de Ramón Casas

MÁS QUE A LA LUZ DE LA RAZÓN HUMANA...

 

MÁS QUE A LA LUZ DE LA RAZÓN HUMANA…

A S.M. La reina doña Isabel II

 

Más que la luz de la razón humana,

amo la oscuridad de mi deseo,

y más que la verdad de cuanto veo,

quiero el error de mi esperanza vana

 

Tenéis razón, hermosa Soberana,

que no sé cuando dudo y cuando creo;

si hoy, comparado a mí, todo es ateo,

tal vez de todo dudaré mañana.

 

Entre creer y dudar, mi alma indecisa,

mientras pasa esa vida de quebranto,

que es eterna en dar fin, yendo deprisa.

 

El dudar y el creer confundo tanto,

que unas veces mi llanto acaba en risa,

y otras veces mi risa acaba en llanto.

 

Ramón de Campoamor

24 de septiembre de 1817

Navia (Asturias)

 

ME ENLOQUECE SOÑAR

 

ME ENLOQUECE SOÑAR

 

Entre papeles y albatros

voy viviendo al ritmo de mi sombra.

 

Me enloquece soñar porque soñando

soy el más grande de los soñadores.

 

Recuerdo haber soñado

poemas vidas

luciérnagas desesperadas

clavándose

levemente en mi pecho.

 

Y la sangre era la belleza de su color

y crecían las plantas de la locura

y mi padre trastabillaba en la noche

como en el sueño le pasaba a la sangre.

 

Muerte.

Muerte.

 

Una especie de genio secreto.

Algo que ha nacido

inexplicablemente

debe permanecer oculto

creciendo entre las sombras.

 

Todo es persistente

fugaz

felino y presa

tragados por el viento.

 

La Poesía me sigue el rastro

hasta alcanzar mi vida

con su voz

para decirme dulcemente:

Yo soy la que te llevará más allá

de tu triste sonrisa sin dientes.

 

Pequeño humano

haré de ti una huella

una marca futura

un amor sin límites.

 

Lo confieso

frente a tanta solemnidad

me da vergüenza pedir

un poco de pan.

 

Miguel Oscar Menassa

19 de septiembre de 1940

Buenos Aires – Argentina

Cuadro: "Me enloquece soñar" de Miguel O. Menassa 

DONDE HABITE EL OLVIDO - XI

 

DONDE HABITE EL OLVIDO

XI

 

No quiero, triste espíritu, volver

por los lugares que cruzó mi llanto,

latir secreto entre los cuerpos vivos

como yo también fui.

 

No quiero recordar

Un instante feliz entre tormentos;

Goce o pena, es igual,

Todo es triste al volver.

 

Aún va conmigo como una luz lejana

Aquel destino niño,

Aquellos dulces ojos juveniles,

Aquella antigua herida.

 

No, no quisiera volver,

Sino morir aún más,

Arrancar una sombra,

Olvidar un olvido.

 

Luis Cernuda

21 de septiembre de 1902

Sevilla

UN HOMBRE SOLITARIO NO ES UN HOMBRE

 

UN HOMBRE SOLITARIO NO ES UN HOMBRE

 

Un hombre solitario

no es un hombre

pero

un hombre que construye

semejante soledad

semejante fortaleza

de palabras

unas contra otras

águila voraz

en medio de las cumbres

y todavía más

no es un hombre solitario.

 

Un hombre

que se deja llevar

por sus palabras

no puede ser embalsamado.

 

Un hombre que canta

desesperadamente

el porvenir

brújula atascada

en una dirección

siempre diferente

no tiene Norte.

 

No hay altura que sobrepase

mis últimas palabras.

Escribo y lo sé el viento

me llevará lejos de mí.

 

Alguien tocará mi voz

en algún campo de batalla

y alguna tarde espléndida

morirá por mí.

 

Me fuerzo a comprender

y el hombre es inasible.

Se pudre y no se pudre.

Muere y canta a la vez.

Se deja volar

y para caer

pesadamente

corta sus alas.

 

Vértigo de luz

el hombre

un perfume

una música

a punto de olvidarse.

 

Abro la boca

y en un bostezo universal

aspiro profundamente tu cuerpo

y salto por los aires:

 

Hombre,

ave solitaria

minúscula y grandiosa

vuelo tembloroso

el último vals.

 

Miguel Oscar Menassa

19 de septiembre de 1940

Buenos Aires - Argentina

Cuadro: "Tendrá que aprender" de Miguel O. Menassa