CAPRICHO EN ARANJUEZ

 

CAPRICHO EN ARANJUEZ

 

Raso amarillo a cambio de mi vida.

Los bordados doseles, la nevada

palidez de las sedas. Amarillos

y azules y rosados terciopelos y tules,

y ocultos por las telas recamadas,

plata, jade y sutil marquetería.

Fuera breve vivir. Fuera una sombra

o una fugaz constelación alada.

Geométricos jardines. Aletea

el hondo transminar de las magnolias.

Difumine el balcón, ocúlteme

la bóveda de umbría enredadera.

Fuera hermoso morir. Inflorescencias

de mármol en la reja encadenada;

perpetua floración en las columnas

y un niño ciego juega con la muerte.

Fresquísimo silencio gorgotea

de las corolas de la balaustrada.

Cielo de plata gris. Frío granito

y un oculto arcaduz iluminado.

Deserten los bruñidos candelabros

entre calientes pétalos y plumas.

Trípodes de caoba, pebeteros

o delgado cristal. Doce relojes

tintinean las horas al unísono.

Juego de piedra y agua. Desenlacen

sus cendales los faunos. En la caja

de fragante peral están brotando

punzantes y argentinas pinceladas.

Músicas en la tarde. Crucería,

polícromo cristal. Dejad, dejadme

en la luz de esta cúpula que riegan

las transparentes brasas de la tarde.

Poblada soledad, raso amarillo

a cambio de mi vida.

 

Guillermo Carnero

7 de mayo de 1947

Valencia

FÁBRICAS DEL AMOR

FÁBRICAS DEL AMOR

 

Y construí tu rostro.

Con adivinaciones del amor, construía tu rostro

en los lejanos patios de la infancia.

Albañil con vergüenza,

yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,

para darte la voz,

para poner dulzura en tu saliva.

Cuántas veces temblé

apenas si cubierto por la luz del verano

mientras te describía por mi sangre.

Pura mía,

estás hecha de cuántas estaciones

y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.

Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos.

Qué infinito de besos contra la soledad

hunde tus pasos en el polvo.

Yo te oficié, te recité por los caminos,

escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra,

te hice un sitio en mi lecho,

te amé, estela invisible, noche a noche.

Así fue que cantaron los silencios.

Años y años trabajé para hacerte

antes de oír un solo sonido de tu alma.

 

Juan Gelman

3 de mayo de 1930

Buenos Aires – Argentina

COMO ERAS ANTES

 

COMO ERAS ANTES

 

Olor a jazmín,

la tarde es blanca y oro;

yo adoro

esta luz cristalina

que salpica mi frente.

Cada hoja una estrella,

cada flor un lucero.

El cielo es mar

y el mar es cielo.

Nada quiero.

Soñar tan solo un poco

y recordarte

como eras antes,

como eras antes…

 

María Luisa Muñoz de Buendía

5 de abril de 1898

Huelva

A LA ESPERA DE LA OSCURIDAD

A LA ESPERA DE LA OSCURIDAD

 

Ese instante que no se olvida

tan vacío devuelto por las sombras

tan vacío rechazado por los relojes

ese pobre instante adoptado por mi ternura

desnudo desnudo de sangre de alas

sin ojos para recordar angustias de antaño

sin labios para recoger el zumo de las violencias

pedidas en el canto de los helados campanarios.

 

Ampáralo niña ciega de alma

ponle tus cabellos escarchados por el fuego

abrázalo pequeña estatua de terror.

Señálale el mundo convulsionado a tus pies

A tus pies donde mueren las golondrinas

Tiritantes de pavor frente al futuro

Dile que los suspiros del mar

Humedecen las únicas palabras

por las que vale vivir.

 

Pero ese instante sudoroso de nada

acurrucado en la cueva del destino

sin manos para decir nunca

sin manos para regalar mariposas

a los niños muertos.

 

Alejandra Pizarnik

29 de abril de 1936

Avellaneda – Argentina

EL VIEJO

 

EL VIEJO

 

En una esquina del café sonoro de murmullos confusos

un anciano sentado se inclina sobre la mesa,

leyendo un periódico, sin compañía.

 

Y en el ocaso de su miserable senectud

piensa cuán poco gozó en los años

cuando tuvo la fuerza y el verbo y la belleza.

 

Sabe que está muy viejo, y lo siente, y lo ve.

 

Y, sin embargo, le parece que la juventud

fue ayer. ¡Corto intervalo, corto!

 

Y piensa en qué forma lo embaucó la prudencia,

cómo de ella se fió y qué locura

cuando la engañadora le decía: “Mañana.

Tienes todo tu tiempo”.

 

Se acuerda de los impulso que detuvo y cuántas

delicias sacrificó. Ocasiones perdidas

que burla ahora su prudencia insensata.

 

…A fuerza de rumiar pensamientos y recuerdos

el vértigo lo invade. Y se duerme

inclinado sobre la mesa del café.  

 

Constantino Kavafis

29 de abril de 1863

Alejandría – Egipto  

LOS EXTRAÑOS RETRATOS

 

LOS EXTRAÑOS RETRATOS

 

Ahora que estamos solos,

infancia mía,

hablemos,

 

olvidando un momento

los extraños retratos

que nos hicieron.

 

Hablemos de lo que tú y yo,

por no tener ya nada,

sabemos.

 

Que esa solitaria noche mía

no ha tenido gracia

del comienzo,

 

y entré en la danza oscura de mi estirpe

como un joven tristísimo

en un lienzo.

 

Mi imagen sucesiva no me habita

sino como un oscuro

remordimiento,

 

sin poder distinguir siquiera

qué de mi pan o de mi vino

invento.

 

En el oscuro cuarto en que levanto

la mano con un gesto

polvoriento,

 

donde no puedo entrar, allí me miras

con tu traje y tu terco

fundamento,

 

y no sé si me llamas o qué quieres

en este mutuo, extraño

desencuentro.

 

Y a veces me parece que me pides

para que yo te saque

del silencio,

 

me buscas en los árboles de oro

y en el perdido parque

del recuerdo,

 

y a veces me parece que te busco

a tu tranquila fuerza

y tu sombrero,

 

para que tú me enseñes el camino

de mi perdido nombre

verdadero.

 

De tu estrella distante, aparecida,

no quiero más la luz tan triste

sino el Cuerpo.

 

Ahonda en mí. Encuéntrame.

Y que tu pan sea del día

nuestro.

 

Fina García Marruz

28 de abril de 1923

La Habana – Cuba

 

ODA A UNA EXTRAÑA MUCHACHA

 

 ODA A UNA EXTRAÑA MUCHACHA

 

No huyas bajo álamos inmantenida

No asumas en el aire tu incendio engacelado

No olvides o no huyas del imán de mi cuerpo

Hay un país que baja de tu voz somniforme

Hay un brillo de espadas en tus ojos topacios.

 

No sabes que te quiero mucho

que dentro de mi imberbe corazón te has movido

rápida voz extraña de muchacha rapaz

líquenes de esperanza navegan por tu manto

Has abierto una ropa con silueta de loto

No sabes que te adoro con inocentes señas.

 

Responde común luz o escúchame mujer

dentro de mis espejos de belleza y deseo

Te has dormido inaudita sobre mi espalda muda

dulce dulcísima cara de criatura

y de sutiles pasos navegante.

 

Te quiero pero no huyas

No quites el tiempo de tu rodilla

No te turbes en lecho de infinito relumbre

Habla debes venir a decirme en qué piensas

 

La mujer se evapora con los labios cerrados

La mujer cuando ama es un vuelo en un sueño

No dejes en mis manos el gamo de tu sombra

Ama como era antaño la fuente de tus penas.

 

Carlos Edmundo de Ory

27 de abril de 1923

Cádiz

UN DÍA, CON EL ALBA, VOLVÍA SOLITARIO...

 

UN DÍA, CON EL ALBA, VOLVÍA SOLITARIO…

 

Un día, con el alba, volvía solitario

de mis cosas de hombre puedo ser hace tiempo.

La claridad nacía del fondo de las calles

como la pena nace del fondo de una copa.

 

Siempre se vuelve solo. No sé por qué las calles

parecen ten vacías cuando el amor termina.

A través de las puertas cerradas, se sentía

vagar los esposos por la humedad del sueño.

 

Nunca pude entenderlo. Nos subimos a un cuerpo

como se sube un niño a la rama más alta.

De pronto, bajo el cielo, el cuerpo, que era todo,

se nos va consumiendo debajo del abrazo.

 

De pronto comprobamos que nos falla la tierra,

que por algún resquicio la vida se derrama.

La plenitud redonda que llegó por el tacto,

por ese mismo tacto regresa y se disipa.

Por campos y tejadas resbalaban los cinco.

Muy cerca, un jazminero debía estar despierto.

Yo volvía cansado, como vuelven los hombres

que han donado su parte para el dolor del mundo.

 

La desnudez de un brazo. Un cuello interminable.

Dos piernas que se alejan buscando una salida.

Una cintura firme donde apoyar las manos

como cuando se vuelca el peso en el arado.

 

Nunca pude entenderlo. Las miradas se enfrentan

como vueltos espejos que en sí mismos acaban.

Delante de los ojos hay láminas opacas

tras las que cada amante disfraza su egoísmo.

 

Ella estuvo muy cerca, aquella vez, de darme

algo que con el tiempo tal vez fuera un recuerdo.

Desde aquí la contemplo, pero no tiene rostro.

No sería más triste si no hubiera existido.

 

Nos tiramos a un cuerpo como al mar, y aprendemos

que el amor, como el agua, no opone resistencia.

Bien poco es lo que queda después, si la ternura

no inventa sus razones para seguir viviendo.

 

Penetramos espacios que no nos pertenecen.

La carne, como el humo, se aleja si se toca.

Hoy ya no me pregunto la razón, y me entrego,

y acepto, y disimulo; pero sé que es chantaje.

 

Aquel día empezaba como todos los días;

porque todos los días empiezan y no acaban,

el alba suavizaba los últimos aleros

y la luz preparaba su primer estallido.

 

Siempre se vuelve solo del amor. Como entonces.

Porque el hombre limita con su piel, y los sueños

sólo cuentan, no siempre, cuando un pecho, entrevisto,

nos revela de pronto nuestra gran desventura.

 

Rafael Guillén

27 de abril de 1933

Granada

 

DESPUÉS DEL AMOR

 

DESPUÉS DEL AMOR

 

Tendida tú aquí, en la penumbra del cuarto,

como el silencio que queda después del amor,

yo asciendo levemente desde el fondo de mi reposo

hasta tus bordes, tenues, apagados, que dulces existen.

Y con mi mano repaso las lindes delicadas de tu vivir

retraído.

Y siento la musical, callada verdad de tu cuerpo, que hace

un instante, en desorden, como lumbre cantaba.

El reposo consiente a la masa que perdió por el amor su

forma continua,

para despegar hacia arriba con la voraz irregularidad de

la llama,

convertirse otra vez en el cuerpo veraz en sus límites se rehace.

 

Tocando esos bordes, sedosos, indemnes, tibios,

delicadamente desnudos,

se sabe que la amada persiste en su vida.

Momentánea destrucción el amor, combustión que

amenaza

al puro ser que amamos, al que nuestro fuego vulnera,

sólo cuando desprendidos de sus lumbres deshechas

la miramos, reconocemos perfecta, cuajada, reciente la

vida,

la silenciosa y cálida vida que desde su dulce exterioridad

nos llamaba.

He aquí el perfecto baso del amor que, colmado,

opulento de su sangre serena, dorado reluce.  

He aquí los senos, el vientre, su redondo muslo, su acabado

pie,

y arriba los hombros, el cuello de suave pluma reciente,

la mejilla no quemada, no ardida, cándida en su rosa

nacido,

y la frente donde habita el pensamiento diario de nuestro

amor, que allí lúcido vela.

En medio, sellando el rostro nítido que la tarde amarilla

caldea sin celo,

está la boca fina, rasgada, pura en las luces.

Oh temerosa llave del recinto del fuego.

Rozo tu delicada piel con estos dedos que temen y saben,

mientras pongo mi boca sobre tu cabellera apagada.   

 

Vicente Aleixandre

26 de abril de 1898

Sevilla

CUANDO EL AMOR

CUANDO EL AMOR

 

Cuando el amor es gesto del amor y queda

vacío un signo solo.

Cuando está el leño en el hogar,

mas no la llama viva.

Cuando es el rito más que el hombre.

Cuando acaso empezamos

a repetir palabras que no pueden

conjurar lo perdido.

Cuando tú y yo estamos frente a frente

y una extensión desierta nos separa.

Cuando la noche cae.

Cuando nos damos

desesperadamente a la esperanza

de que solo el amor

abra tus labios a la luz del día.

 

José Ángel Valente

25 de abril de 1929

Ourense