ENTREGA
Apartaos
de mí, que me he arrancado
esa mitad
de sombra a manos llenas
para arrojarla
al sol con la alegría
con que
se iza al viento una bandera.
Apartaos
de mí, porque he lanzado
los
caballos del sueño a la carrera
y un
galopar de potros se desboca
como un
golpe de sangre por mis venas.
Apartaos
de mí, que estoy ardiendo
con la
llama agitada de una tea.
Todos mis
dioses se han venido abajo:
Sólo el
momento y yo como una ofrenda.
Nuria
Pares
1925 –
2010
Barcelona
CANCIÓN PARA UN POETA VIEJO
A Vicente Aleixandre
Muy cerca de la vida.
Así tu hablar.
Llegaste a viejo cual
se llega al mar.
Azotado del viento y
de los años
fuiste la vida, no
sus desengaños.
Tu voz sonaba a
viento y caracolas,
viejo de luz, hermano
de las olas.
Conocimiento fue tu
reposar.
Llegaste a viejo cual
se llega al mar.
Llegaste a viejo cual
se llega a ser
la luz delgada del
amanecer.
La luz delgada del
saber callar,
del saber conocer y
callar.
Del saber esperar,
callar, seguir
hasta las olas del
saber vivir.
Hasta las olas del
saber amar
profundamente y como
es quieto el mar.
Y como es quieto el
mar se pone en pie
la insurrección del
nunca moriré.
Y así tu ser, escrito
en agua y sal
y en viento fue, y en
todo lo inmortal.
Carlos
Bousoño
9 de mayo
de 1923
Boal
(Asturias)
Poema de Mariana Romero-Nieva, leído en el homenaje en honor a la poeta, organizado por Océanos de Tinta en Santa María la Rica de Alcalá de Henares.
.jpg)
TÚ NO ENTRABAS
Un rayo
de sol desnudo
me
despertó la mañana,
su
caricia de sirena
eran
besos que abrasaban.
Quise
cogerlo y no pude,
su brillo
azul me cegaba.
Abrí la
verja del patio,
las
ventanas de la casa.
Todo se
llenó de luz
pero tú…
no entrabas.
Me fui al
café del barrio,
en donde
todo se habla,
pedí un
café con leche,
un zumo y
una tostada.
Saqué mi
agenda del bolso,
el
monedero, las gafas.
La puerta
se abre y se cierra
y hacia
él mi mirada.
El salón
se iba llenando
y tú… no
entrabas.
Con las
gafas de sol puestas,
las manos
sobre la barra,
pagué la
consumición
con la
sonrisa forzada.
Allí
quedaba la mesa,
la
servilleta arrugada,
la taza
vacía, inmóvil
como un
gorrión sin alas.
Con mi
soledad al hombro
recorrí
calles y plazas,
pisando
piedras y barro
con mi
desnuda esperanza.
En la
puerta de una iglesia me paré;
le pedí
permiso a Dios
para
buscarte en su casa.
Me abrió
la puerta un anciano
muy
amable, barba blanca,
llaves
colgadas al cuello,
túnica y
sandalias rancias.
Me dijo
llamarse Pedro,
el guardián
de las almas.
En el
tejado del cielo,
las
golondrinas cantaban;
y en su
canto me decían
que tú…
allí estabas.
Mariana Romero-Nieva
CASA
Ventanas
azules
verdes
escaleras,
muros
amarillos
con
enredaderas,
y en el
tejadillo
palomas
caseras.
Las
ventanas de mi casa
han pillado
un resfriado
y estornudan
como locas
cada vez que
yo las abro.
Clemencia
Laborda Medir
24 de febrero
de 1908
Lleida
CORAZÓN PARTIDARIO
Mi corazón, lo sabes,
no está con el que
triunfa o que lo espera,
con el juramento
mercader
que acecha el buen
provecho,
se agazapa, salta
sobre la utilidad, que es su querida,
busca ganancia en el
abrazo,
obtiene renta de las
mariposas y pone rédito a la luz,
cobra recibo por los
amaneceres milagrosos,
por cambiante gracia
del color
de una invisible rosa
apresurada,
dulce y apresurada
como si fuese un
hombre o una llama
o una felicidad
humana: sí.
Mi corazón no está
con el hombre que sabe
de la verdad todo lo
necesario
para olvidar el resto
de ella,
satisfecho del
viento, poderoso del humo,
canciller de la
niebla,
rey acaso, pero nunca
de sí.
Carlos
Bousoño
9 de mayo
de 1923
Boal (Asturias)
CAPRICHO EN
ARANJUEZ
Raso
amarillo a cambio de mi vida.
Los bordados
doseles, la nevada
palidez
de las sedas. Amarillos
y azules
y rosados terciopelos y tules,
y ocultos
por las telas recamadas,
plata,
jade y sutil marquetería.
Fuera breve
vivir. Fuera una sombra
o una
fugaz constelación alada.
Geométricos
jardines. Aletea
el hondo
transminar de las magnolias.
Difumine el
balcón, ocúlteme
la bóveda
de umbría enredadera.
Fuera hermoso
morir. Inflorescencias
de mármol
en la reja encadenada;
perpetua
floración en las columnas
y un niño
ciego juega con la muerte.
Fresquísimo
silencio gorgotea
de las
corolas de la balaustrada.
Cielo de
plata gris. Frío granito
y un
oculto arcaduz iluminado.
Deserten los
bruñidos candelabros
entre
calientes pétalos y plumas.
Trípodes de
caoba, pebeteros
o delgado
cristal. Doce relojes
tintinean
las horas al unísono.
Juego de
piedra y agua. Desenlacen
sus
cendales los faunos. En la caja
de fragante
peral están brotando
punzantes
y argentinas pinceladas.
Músicas en
la tarde. Crucería,
polícromo
cristal. Dejad, dejadme
en la luz
de esta cúpula que riegan
las
transparentes brasas de la tarde.
Poblada soledad,
raso amarillo
a cambio
de mi vida.
Guillermo
Carnero
7 de mayo
de 1947
Valencia
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FÁBRICAS DEL AMOR
Y construí
tu rostro.
Con adivinaciones
del amor, construía tu rostro
en los
lejanos patios de la infancia.
Albañil con
vergüenza,
yo me
oculté del mundo para tallar tu imagen,
para
darte la voz,
para
poner dulzura en tu saliva.
Cuántas veces
temblé
apenas si
cubierto por la luz del verano
mientras te
describía por mi sangre.
Pura mía,
estás
hecha de cuántas estaciones
y tu
gracia desciende como cuántos crepúsculos.
Cuántas de
mis jornadas inventaron tus manos.
Qué infinito
de besos contra la soledad
hunde tus
pasos en el polvo.
Yo te
oficié, te recité por los caminos,
escribí
todos tus nombres al fondo de mi sombra,
te hice
un sitio en mi lecho,
te amé,
estela invisible, noche a noche.
Así fue
que cantaron los silencios.
Años y
años trabajé para hacerte
antes de
oír un solo sonido de tu alma.
Juan
Gelman
3 de mayo
de 1930
Buenos
Aires – Argentina
COMO ERAS ANTES
Olor a
jazmín,
la tarde
es blanca y oro;
yo adoro
esta luz
cristalina
que
salpica mi frente.
Cada hoja
una estrella,
cada flor
un lucero.
El cielo
es mar
y el mar
es cielo.
Nada quiero.
Soñar tan
solo un poco
y
recordarte
como eras
antes,
como eras
antes…
María Luisa
Muñoz de Buendía
5 de
abril de 1898
Huelva
A LA ESPERA DE LA
OSCURIDAD
Ese instante
que no se olvida
tan vacío
devuelto por las sombras
tan vacío
rechazado por los relojes
ese pobre
instante adoptado por mi ternura
desnudo
desnudo de sangre de alas
sin ojos
para recordar angustias de antaño
sin
labios para recoger el zumo de las violencias
pedidas
en el canto de los helados campanarios.
Ampáralo
niña ciega de alma
ponle tus
cabellos escarchados por el fuego
abrázalo
pequeña estatua de terror.
Señálale el
mundo convulsionado a tus pies
A tus
pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes
de pavor frente al futuro
Dile que
los suspiros del mar
Humedecen
las únicas palabras
por las
que vale vivir.
Pero ese
instante sudoroso de nada
acurrucado
en la cueva del destino
sin manos
para decir nunca
sin manos
para regalar mariposas
a los
niños muertos.
Alejandra
Pizarnik
29 de
abril de 1936
Avellaneda
– Argentina
EL VIEJO
En una
esquina del café sonoro de murmullos confusos
un
anciano sentado se inclina sobre la mesa,
leyendo
un periódico, sin compañía.
Y en el
ocaso de su miserable senectud
piensa cuán
poco gozó en los años
cuando
tuvo la fuerza y el verbo y la belleza.
Sabe que
está muy viejo, y lo siente, y lo ve.
Y, sin
embargo, le parece que la juventud
fue ayer.
¡Corto intervalo, corto!
Y piensa
en qué forma lo embaucó la prudencia,
cómo de
ella se fió y qué locura
cuando la
engañadora le decía: “Mañana.
Tienes todo
tu tiempo”.
Se acuerda
de los impulso que detuvo y cuántas
delicias
sacrificó. Ocasiones perdidas
que burla
ahora su prudencia insensata.
…A fuerza
de rumiar pensamientos y recuerdos
el vértigo
lo invade. Y se duerme
inclinado sobre la mesa del café.
Constantino
Kavafis
29 de
abril de 1863
Alejandría
– Egipto
