BAILE DE MÁSCARAS

 

BAILE DE MÁSCARAS

 

Los fantasmas del rumor sueñan con sangre de verbos,

sus cadenas acompañan la melodía de los cuerpos

y atados al viento de las máscaras bailan los paréntesis vacíos.

 

Los fantasmas del temor preñan el vértigo inesperado

del anochecer declamando al piano del amanecer,

los pentagramas sencillos en los huesos del pasado.

 

Los fantasmas del humor madrugan sus espaldas

con besos y caricias en ciudades sin palaciegos

con la virtuosa sombra que yace oculta de pasión.

 

Los fantasmas del clamor no gastan riquezas extrañas

ni los vicios propios usan monedas en su incesante rodar.

Son invisibles como la mirada de una mujer

en los párpados ciegos del hombre dormido.

Viven inhóspitos, sueñan en las tabernas del camino

y pasean sus eslabones de pública subasta

llenando la chistera con la magia de flores silvestres.

 

Los fantasmas del amor frente al espejo desnudan

el pecho cantando lo inolvidable

y después sonríen la blanca tersura del papiro

dejando su rastro bajo la almohada del tiempo.

 

Encontraréis fantasmas burlando la frontera de la razón,

bailando con máscaras y haciendo el amor con palabras.

 

Carlos Fernández del Ganso

17 de abril de 1958

Madrid

Cuadro de Carlos Fernández del Ganso 

ROMANCE AL BUEN EMPLEO DEL TIEMPO

 

ROMANCE AL BUEN EMPLEO DEL TIEMPO

 

¡Oh cuánto pierde quien pierde

el preciosísimo tiempo!

¡Oh cuánto gana quien gana

sus instantes y momentos!

 

Toda la plata y el oro

y diamantes de más precio

no valen lo que un instante

que se gasta para el cielo.

 

¡Oh tiempo, riqueza suma

a quien te estima! Yo creo

que ni un solo respirar

no le exhale sin provecho.  

 

¡Oh infelicísima vida

la que he gastado sin miedo

de la cuenta que he de dar

del instante más pequeño!

 

Las coronas y las mitras,

y aun las tiaras, es cierto

que son la misma desgracia

si desperdician el tiempo.

 

¡Oh si licencia les dieran

a los que gastaron, necios,

el tiempo, sin granjear

que volviesen a sus cuerpos!

 

Con provechosa codicia,

divinamente avarientos,

guardarían los instantes

como antes los dineros.

 

Para adquirir y ganar

vivimos este destierro,

y nuestros censos y juros

son los espacios del tiempo.

 

Depende una eternidad

de solo un instante incierto:

¿Pues cómo se pasa instante

sin dar pasos a coeterno?

 

¡Oh si me diesen a mí

tiempo en que llorar el tiempo

que tan sin cuenta he gastado

todo lo mejor del tiempo!

 

De mi tiempo mal gastado,

Dios mío, a aquel tiempo apelo

que dispuso tu piedad

el que yo llegase a tiempo.

 

A sus vanas alegrías

llama el malo pasatiempos,

y tiempos que así se pasan

traerán tristeza a su tiempo.

 

¡Oh si todos entendiesen

el que no es ahora tiempo

de gozar! Que al padecer

sea dedicado este tiempo.

 

Sor Marcela de San Félix

8 de marzo de 1605

Toledo

SONETO

 

SONETO

 

Ya ha salido el invierno: albricias, flores,

árboles, fuentes, prados y arroyuelos,

que del rigor de sus helados velos

os saca el mayo derramando amores!

 

Ya  os cantan dulcemente ruiseñores

llenos de gusto y libres de desvelos,

y liberales los impíreos cielos

os dan la variedad de mil colores.

 

Ya compone los bellos cuadros Flora,

desafiando el arte a la natura,

a quien vence la hermosa jardinera

 

que por la vista alegra y enamora,

el alma suspendiendo en la hermosura

de la verde y galante primavera.

 

Leonor de la Cueva y Silva

1611-1705

Medina del Campo (Valladolid)

 

ESOS LOCOS FURIOSOS INCREÍBLES

 

ESOS LOCOS FURIOSOS INCREÍBLES

 

Llegan apresurados y nunca dicen para qué

ni de dónde proceden

y enseguida te piden dos mil francos

que casi siempre te han de devolver

o te quitan la toalla sin respeto

cuando te estás duchando

se ponen la colonia los polvos el masaje

la loción de tu novio o de tu hija

te arrastran a lugares espantosos o bellos

y ni siquiera piden tu opinión

y beben prodigiosamente se ponen a cantar

en cualquier parte

o arman la del gran dios en un bar miserable

y por motivos nimios

siempre siempre avasallan te compran un sombrero

o unas flores

y un día salen al galope hacia los infiernos

qué desastre.

 

Señora caballero muchachita asustada

militante de un partido ecologista:

si se tropieza usted con uno de esos

locos furiosos increíbles

no le deje escapar llévelo a casa

son tiernos como niños

a veces tienen frío quién sabe si es porque

les han pegado duro

duermen poco se lavan todo el rato y son muy

besucones y mirones

pero cuidan los libros sacan todas las noches

el cubo de basura a la escalera

y están sólo pendientes de tener siempre

un cenicero al lado.

 

Tienen por fin el gran inconveniente:

se van mas vuelven pronto

duran toda la vida.

 

José Agustín Goytisolo

13 de abril de 1928

Barcelona

SONETO AL TEMOR

SONETO AL TEMOR

 

Deja vivir, Temor, a mi esperanza,

que apenas nace cuando apenas muere;

y si no ha de lograr, deja que espere,

ya que está el bien del mal en la tardanza.

 

No tengo en sus promesas confianza,

mas le agradezco que adularme quiere;

no estorbes que me engañe si pudiere,

fingiendo que en mi mal habrá mudanza.

 

Si esperar la esperanza me entretiene,

deja tan corto alivio a mi tormento

que por lisonja el gusto lo previene.

 

No me niegues, Temor, tan corto aliento;

ya sé que el concederte me conviene,

que es seguir la esperanza, asir el viento.

 

Catalina Clara Ramírez de Guzmán

1618 – 1684

Badajoz

AUSCHWITZ

AUSCHWITZ

(A todos los judíos del mundo, mis amigos, mis hermanos)

 

Esos poetas infernales,

Dante, Blake, Rimbaud…

Que hablen más b ajo…

¡Que se callen!

Hoy

cualquier habitante de la tierra

sabe mucho más del infierno

que esos tres poetas juntos.

Ya sé que Dante toca muy bien el violín…

¡Oh, el gran virtuoso!...

Pero que no pretenda ahora

con sus tercetos maravillosos

y sus endecasílabos perfectos

asustar a ese niño judío

que está ahí, desgajado de sus padres…

Y solo.

¡Solo.

Aguardando su turno

en los hornos crematorios de Auschwitz.

Dante.. tú bajaste a los infiernos

con Virgilio de la mano

(Virgilio, “gran cicerone”)

y aquello vuestro de la Divina Comedia

fue una aventura divertida

de música y turismo.

Esto es otra cosa… otra cosa…

¿Cómo te explicaré?

¡Si no tienes imaginación!

Tú… no tienes imaginación,

acuérdate que en tu “Infierno”

no hay un niño siquiera…

Y ese que ves ahí…

Está solo

¡Solo! Sin cicerone…

Esperando que se abran las puertas del infierno

que tú ¡pobre florentino!

No pudiste siquiera imaginar.

Esto es otra cosas… ¿cómo te diré?

¡Mira! Este lugar donde no se puede tocar el violín.

Aquí se rompen las cuerdas de todos

los violines del mundo.

¿Me habéis entendido, poetas infernales?

Virgilio, Dante, Blake, Rimbaud…

¡Hablad más bajo!

¡Tocad más bajo!... ¡Chist!...

¡¡Callaos!!

Yo también soy un gran violinista…

Y he tocado en el infierno muchas veces…

Pero ahora aquí…

Rompo mi violín… y me callo.

 

León Felipe

11 de abril de 1884

Tábara (Zamora)

TODO SE HA MUERTO YA CUANDO CONTEMPLO...

  

TODO SE HA MUERTO YA CUANDO CONTEMPLO…

 

Todo se ha muerto ya cuando contemplo

tus senos de ceniza entre las hojas

doradas de un silencio

grave como la espada vertical

con que todo se corta.

 

Cuando contemplo el cáliz de tu rostro,

mi graal absoluto,

tan lejos en espacio como en tiempo

y en su combinación de alejamiento

intrínseco.

Cuando contemplo el fuego de tus brazos

ardiendo entre los dólmenes que sueñan

bajo la luz verdosa de los claros

del bosque.

 

Toco tu corazón con mis palabras

que apenas son humanas por tan ciegas

y mudas en lo inútil;

porque grabar estelas es trabajo

de enterrador y no de amante.

 

Juan Eduardo Cirlot

9 de abril de 1916

Barcelona

LA ESPERA INÚTIL

 

LA ESPERA INÚTIL

 

Yo me olvidé que se hizo

ceniza tu pie ligero,

y, como en los buenos tiempos,

salí a encontrarte al sendero.

 

Pasé, valle, llano y río

y el cantar se me hizo triste.

La tarde volcó su vaso

de luz ¡y tú no viniste!

 

El sol fue desmenuzando

su ardida y muerta amapola;

flecos de niebla temblaron

sobre el campo. ¡Estaba sola!

 

Al viento otoñal, de un árbol

crujieron los secos brazos.

Tuve miedo y te llamé:

“¡Amado, apresura el paso!

 

Tengo miedo y tengo amor,

¡amado, el paso apresura!”.

Iba espesando la noche

y creciendo mi locura.

 

Me olvidé de que te hicieron

sordo para mi clamor;

me olvidé de tu silencio

y de tu cárdeno albor;

 

de tu inerte mano torpe

ya para buscar mi mano;

¡de tus ojos dilatados

del inquirir soberano!

 

La noche ensanchó su charco

de betún; el agorero

búho con la horrible seda

de su ala rasgó el sendero.

 

No te volveré a llamar,

que ya no haces tu jornada;

mi desnuda planta sigue,

la tuya está sosegada.

 

Vano es que acuda a la cita

por los caminos desiertos.

¡No ha de cuajar tu fantasma

entre mis brazos abiertos!

 

Gabriela Mistral

7 de abril 1889

Vicuña – Chile

MUJERES CONDENADAS

 

MUJERES CONDENADAS

 

Como bestias inmóviles tumbadas en la arena,

vuelven sus ojos hacia el marino horizonte,

y sus pies que se buscan y sus manos unidas,

tienen desmayos dulces y temblores amargos.

 

Las unas, corazones que aman las confidencias

En el fondo del bosque donde el arroyo canta,

Deletrean el amor de su pubertad tímida

Y marcan en el tronco a los árboles tiernos;

 

Las otras, como hermanas, andan graves y lentas,

A través de las peñas llenas de apariciones;

Donde vio san Antonio surgir como la lava

Aquellas tentaciones con los senos desnudos;

 

Y las hay, que a la luz de goteantes resinas,

En el hueco ya mudo de los antros paganos,

Te llaman en auxilio de su aulladora fiebre.

¡Oh Baco, que adormeces todas las inquietudes!

 

Y otras, cuyas gargantas lucen escapularios,

Que, un látigo ocultando bajo sus largas ropas,

Mezclan en las umbrías y solitarias noches,

La espuma del placer al llanto del suplicio.

 

Oh vírgenes, oh monstruos, oh demonios, oh mártires,

De toda realidad desdeñosos espíritus,

Ansiosas de infinito, devotas, sastiresas,

Ya crispadas de gritos, ay deshechas en llanto.

 

Vosotras, a quien mi alma persiguió en tal infierno,

¡Hermanas mías!, os amo y os tengo compasión,

Por vuestras penas sordas, vuestra insaciable sed

y las urnas de amor que vuestro pecho encierra.

 

Charles Baudelaire

9 de abril de 1821

Paris – Francia

A PESAR DE TODO ME LEVANTO

A PESAR DE TODO ME LEVANTO

 

Puedes escribirme en la historia

con tus amargas, torcidas mentiras,

puedes arrojarme al fango

y aún así, como el polvo, yo me levanto.

 

¿Mi destino te molesta?

¿Por qué estas ahí quieto, apesadumbrado?

Porque camino

como si fuera dueña de pozos petroleros,

bombeando en la sala de mi casa.

 

Como lunas y como soles,

con la certeza de las mareas,

como las esperanzas brincando alto.

Así, yo me levanto.

 

¿Me quieres ver destrozada?

¿Con la cabeza agachada y los ojos bajos,

los hombros caídos como lágrimas,

debilitados por mi llanto desconsolado?

 

¿Mi arrogancia te ofende?

No te tomes tan a pecho

que yo ría como si tuviera minas de oro,

excavándose en el mismo patio de mi casa.

 

Puedes dispararme con tus palabras,

puedes herirme con tus ojos,

puedes matarme con tu odio,

y aún así, como el aire, yo me levanto.

 

¿Mi sensualidad te molesta?

¿Surge como una sorpresa

que yo baile como si tuviera diamantes

ahí, donde se encuentran mis muslos?

 

De las barracas de la vergüenza de la historia,

yo me levanto.

Desde el pasado enraizado en dolor,

yo me levanto.

Soy un océano negro, amplio e inquieto,

manando,

me extiendo, sobre la marea.

 

Dejando atrás noches de temor, de terror.

Me levanto,

a un amaneces maravillosamente claro,

me levanto,

brindado los regalos, legados por mis ancestros.

Yo soy el sueño y la esperanza del esclavo.

Me levanto

Me levanto.

Me levanto.

 

Maya Angelou

4 de abril de 1928

San Luis – Missouri - EEUU