Y SE VA MARCHITANDO LA CAJA DE LAS ROSAS...

 

Y SE VA MARCHITANDO LA CAJA DE LAS ROSAS…

 

 

Y se va marchitando la caja de las rosas;

no tiene quien las saque y las lleve al camino.

Un airón de perfume se nos quiebra en las manos

mientras algo se muere y nace al mismo tiempo.

 

Se nos frustró la cita con aquella fragancia

de tan pura, invisible, ese ramo de brisa

que apenas huele a nada

y que agavilla en sí todo el amor del mundo.

 

Hay cosas que no son, pero que siguen siendo

gozo, nostalgia, fronda que nunca hemos plantado,

hermosura secreta que sólo fue latido.

 

Ernestina de Champourcin

10 de julio de 1905

Vitoria (España)