NAVIDAD
Ni aquí, ni
ahora. Vana promesa
de otro calor
y nuevo descubrimiento
se deshace
bajo la hora que anochece.
¿Brillan luces
en el cielo? Siempre brillaron.
De esa vieja
ilusión desengañémonos:
es día de
Navidad. No pasa nada.
José Saramago
Cuadro: "La adoración de los pastores" de Murillo
CREO EN LA REALIDAD
Me han llorado
los ojos, pero he visto.
Caminé con los
párpados alerta
y con ellos
abiertos aún resisto.
Que lo real
encuentr
e así una puerta.
Sé cómo suena
el mundo cuando gira
alrededor de
un hombre en pie de lucha.
Sé también cómo
suena la mentira
y el corazón
que escucha.
Sápida fue la
vida poco a poco
dejándome
dulzuras y amargores.
La vida al fin
es como un barman loco
jugando a
hacer alquimia de sabores.
He percibido
bajo los aromas
el humo de las
cosas al ocaso.
El olfato
conoce los idiomas
de todo, a
redroviento, paso a paso.
Y nacieron las
formas dulces, suaves,
ásperas,
esquinadas, en mis dedos.
Alguna vez
toqué y quemé mis naves.
Otras toqué, y
me llené de miedos.
Mi lengua y
mis oídos y mis manos,
mi nariz y mis
ojos, interrogan.
La realidad
les da sus soberanos
argumentos. Dialogan.
Ante estos
cinco jueces he tenido
frente a las
cosas un duro careo.
Olí, toqué,
gusté, y vi y he oído.
Testigo soy. En
la realidad creo.
Leopoldo de
Luis
Cuadro de Ignacio Zuloaga
LA MANO EN EL COSTADO
Como Tomás,
mete tu mano y dime
si no es la
llaga viva lo que tocas.
Lo que palpan
tus dedos son las bocas
de una múltiple
herida que redime
del sueño y su
inventado paraíso.
La vida es una
llaga siempre abierta.
Mientras la
toques es que no está muerta
tu mano, que aún
te asiste el compromiso
con esa
realidad: dolor y herida
y el hermoso
tesón de ir desangrado
y a media
muerte, pero enamorado
por el costado
de la media vida.
Tocar. Creer. Las
cosas su frontera
yerguen y
cuerpo a cuerpo la cruzamos.
Arrancando los
más hermoso ramos
tocamos
nuestra propia Primavera.
En las manos
esta todo el secreto.
El mundo que
buscamos es tangible
y hay un solo
minuto irrepetible
para alcanzar
su límite concreto.
Quiero tocar
la vida. Es una rosa
abierta en un
costado. Es un camino
por el que ir
tanteando, peregrino
hacia la
identidad de cada cosa.
Leopoldo de
Luis
NACIMIENTO DE CRISTO
Un pastor pide
teta por la nieve que ondula
blancos perros
tendidos entre linternas sordas.
El Cristito de
barro se ha partido los dedos
en los tilos
eternos de la madera rota.
¡Ya vienen las
hormigas y los pies ateridos!
Dos hilillos
de sangre quiebran el cielo duro.
Los vientres
del demonio resuenas por los valles
golpes y
resonancias de carne de molusco.
Lobos y sapos
cantan en las hogueras verdes
coronadas por
vivos hormigueros del alba.
La luna tiene
un sueño de grandes abanicos
y el toro
sueña un toro de agujeros y de agua.
El niño llora
y mira con un tres en la frente,
San José ve en
el heno tres espinas de bronce.
Los pañales
exhalan un rumor de desierto
con cítaras
sin cuerdas y degolladas voces.
La nieve de Manhattan
empuja los anuncios
y lleva gracia
pura por las falsas ojivas.
Sacerdotes idiotas
y querubes de pluma
van detrás de Lucero
por las altas esquinas.
Federico García
Lorca
TODOS FUIMOS LEGIONARIOS
Decid
de mi algún día: no estuvo en las trincheras,
pero
escuchó el tronar de los cañones
contra
los muros almenados,
y
la explosión de las granadas.
Su
espíritu clemente
combatió
y en verdad estuvo allí.
El
día en que una lluvia de luceros
carnívoros
y crueles fue arrojada
sobre
los muros de Hiroshima,
todo
su impacto y su impiedad sufrí.
Y
al disiparse aquellas nubes ácidas
y
aclarar en los cielos y los montes,
entre
un ciclón de ruinas y cadáveres
mi
cuerpo incinerado estaba ahí.
Contad
que estuve en todos los campos de batalla,
mas
invisible en las trincheras fuí.
La
sangre fría, el suero de las úlceras
y
el llanto de los mártires bebí.
Sudé
en silencio lágrimas antiguas.
Ya
el llanto de los hombres no es así.
Legionario
de aéreas barricadas,
las
viejas catedrales defendí.
Contad
esto que os digo y que pudiera
ser
la verdad de lo que yo sentí:
no
haber estado nunca en las trincheras,
y
sin embargo cómo combatí.
Estuve
en las Ardenas y en Cherburgo,
y
en Inglaterra bombardeado fui.
Y
aquel día en que huyeron sus ejércitos
en
Dunquerque, entre lágrimas partí,
y
el día en que tornaron invasores
a
defender la libertad, volví.
En
uno de esos campos de batalla,
catead
la tierra, por si estuve allí.
meted
la punta de la espada al fondo;
y
si tocáis un cuerpo sepultado,
por
un segundo meditad en mí.
Pudieran
ser mis huesos, mi carroña,
lo
que se pudre abandonado ahí.
Clavad
entonces una bayoneta
sobre
ese promontorio sin ventura,
cual
otros que en Italia conocí,
y
ponedle la gorra de un soldado,
o
algún recuerdo que perdure aquí.
¿Quién
se pudre allá abajo? ¡Quién lo sabe!
¡Un
compañero, como tantos vi!
Tal
vez un héroe incógnito, o yo mismo
que
fui un hombre de paz… y combatí;
que
no estuve jamás en las trincheras,
y
sin embargo cómo padecí.
Nadie
supo mi nombre. El mundo ignora
cuanto
es pequeño. Referidlo así.
Germán Pardo García
Del libro: “El defensor”
Cuadro: "la Rendición de Breda" de Diego Velázquez
PADRENUESTRO
Para uso de los
trabajadores
A Margarita Barreto de
Corona
¡Padre
nuestro que está aquí en la tierra!
¡Que
nuestras manos tienes y trabajas
como
nosotros cotidianamente
sobre
el surco, las minas o la fábrica!
¡Padre
nuestro mortal como nosotros!
¡Con
nuestra frágil condición humana!
¡Sometido
al dolor, al desamparo
y a
la cautividad y las batallas!
¡Danos
del pan que trabajaste y toma
del
pan que trabajamos: esta hogaza
de
trigo por nosotros conseguida,
y que
en las tuyas nuestras manos hallan!
¡Padre
nuestro tangible, que a la puerta
de
los diurnos telares nos aguardas,
y nos
ayudas a tejer el lino
y a
dar color a la sencilla lana!
¡Padre
nuestro que enseñas que la Tierra
no es
un valle tristísimo de lágrimas
sino
un acto de fuerza y de dominio
del
hombre laboral: en esta casa
de
proletarios materiales hecha,
va a
extinguirse la luz como se apaga
la
tarde sobre el mundo! ¡Ya es la hora
de
pensar en aquellos que mañana
nos
han de reemplazar en los talleres,
en
los que obrero fraternal te llaman!
¡Ven
a nosotros los trabajadores;
y en
el instante en que la dulce calma
del
reposo fabril nos adormece,
confía
en nuestro amor! ¡Ven y descansa!
Germán Pardo García
Del libro: “Apolo Thermidor”
Cuadro: "La era" de Francisco de Goya
POR LOS HUMILDES
Yo soy vuestro poeta,
seres que fecundáis
la entraña en que se hunden vuestras
manos,
con zumos de sangre y de lloro.
Yo soy vuestro poeta,
¡oh seres que esperáis
la aparición de un signo fraternal,
tras el alba que enciende sus antorchas
de oro!
Yo soy vuestro poeta,
manos esclavizadas.
Yo soy vuestro poeta,
¡oh plantas desgarradas
por el Dolor que azota los Destinos!
Vuestro labio no reta,
más, allá en donde brota el anhelo
de la liberación,
vuestros ojos exhaustos se levantan al
cielo,
bajo el Dolor que azota los Destinos.
En la noche sin astros
mientras voces de súplica llevan los
vientos,
van quedando unos rastros
cruentos…!
¡En la noche sin astros
hay senos que tiemblan de frío,
y labios hambrientos
que oprimen el fruto de carne, vacío..!
Yo soy vuestro poeta,
seres que fecundáis vuestras entrañas
con zumos de sangre y de lloro.
Yo soy vuestro poeta,
manos esclavizadas.
Yo soy vuestro poeta,
¡oh plantas desgarradas!
mas, allá, en donde brota el anhelo
de mi propia liberación,
hay un labio que reta
y unos ojos que ven en el cielo
signos de redención,
tras el alba que enciende sus antorchas
de oro.
Germán Pardo García
Cuadro: "Las espigadoras" de Jean François Millet
NAVIDAD
El humus gratina la despedida,
vapores e inciensos fluyen
entre los tejados,
el tamiz prepara el
recibimiento del solsticio
aderezando el pan,
el aroma recorre las calles de
un ayer,
flores y salmos acogen el
entorno,
luces y sombras se repiten.
Almas se encuentran en las
estaciones,
algunos adioses no vuelven
quizá estén lejos o quizá muy
cerca,
palabras evocan en torno a la
mesa
aderezando el llanto y otros
cánticos.
Alguna emoción recorre las
venas, ahoga la sien.
Visita inesperada acorta la
fluidez de la distancia.
El retrato en la pared
recuerda que hubo otros amores,
otras chanzas y otros retos.
Es hora de pláticas y odiseas
entre la sangre,
la inocencia destella en
alguna mirada con ilusión
por abrazar lo nuevo y
alcanzar lo etéreo.
Una vez más el deseo flota
como el espejismo
sin saber cómo atrapar sus
garras
y no dejar escapar un
resquicio de paz,
la mirada del anciano
reflejada en el niño,
el hermano ausente que llama a
la puerta,
el hijo que trae el sosiego en
el hombro.
El calendario asoma de nuevo a
otra luz,
la esperanza se viste con un
traje distinto,
el ímpetu aflora como en cada
comienzo.
Gloria Gómez
Diciembre 2022
AQUELLAS SOPAS DE AJO
Ha llegado el
sabor de las sopas de ajo
en el amanecer
de los presidios.
Por la
tristeza de las galerías
hay un rumor
de pies y de bocas hambrientas
hacia los
patios de las formaciones.
De negros
pozos sube el vaho fétido.
El sabor de la
sopa en cada lengua
como una
comunión sacrílega. Revuelve
los estómagos
sucos. A esto sabe
el rencor de
los otros y la sangre
perdida. Es el
sabor de la denuncia.
Es el sabor
del miedo y la derrota.
No es un
espejo el alba macilenta
por la tierra
entre llanos
que aún
cuartea la helada.
No nos vemos
el hueco de la boca
hacia el sabor
del odio
digo el de
sopas de ajo entre fusiles.
Leopoldo de
Luis
HUELES DE UNA MANERA
DIFERENTE
Hueles de una
manera diferente.
Amar es una
forma de olor. El cuerpo impone
su presencia
de aroma que subleva
esa selva, ese
bosque
que somos.
No te veo.
No llego a tu
contacto. Llegan flores
raras,
deshechas, invisibles.
Certidumbre de
ti en medio de la noche.
Un salvaje
rosal es tu olor. Una
paloma es, y
su vuelo recorre
hasta mí el aire.
Una
profunda
cabellera esparcida en el borde
de mi memoria.
Tu enredada aroma
entre mis
dedos algo tuyo esconde.
Hasta mí
llegas cada día hecha
olor
enmarañado de azucenas y aloes.
Trasminas existencia.
Te declaras
realidad
amorosa que responde
a mi busca. Llamada
que su
contestación en mi recoge.
Rastro exhalado,
huella
reconocible, evanescente
torre
de olorosa
verdad. Humana aroma
de mujer junto
al hombre.
Amar es una
forma de olor. Llegas
fragante. Llego.
Nos acoge
la onda que
huele a vida enamorada,
a claveles que
en dos bocas se rompen.
Leopoldo de
Luis
RETORNOS DEL AMOR EN
LAS ARENAS
Esta mañana, amor, tenemos veinte años.
Van voluntariamente
lentas, entrelazándose
nuestras
sombras descalzas camino de los huertos
que enfrentan
los azules del mar con sus verdores.
Tú todavía
eres casi la aparecida,
la legada una
tarde sin luz entre dos luces,
cuando el
joven sin rumbo de la ciudad prolonga,
pensativo, a
sabiendas el regreso a su casa.
Tú todavía
eres aquella que a mi lado
vas buscando
el declive secreto de las dunas,
la ladera recóndita
de la arena, el oculto
cañaveral que pone
cortinas a los
ojos marineros del viento.
Allí estas, allí estoy contra ti,
comprobando
la alta
temperatura de las olas felices,
el corazón del
mar ciegamente ascendido,
muriéndose en
pedazos de dulce sal y espumas.
Todo nos mira
alegre, después, por las orillas.
Los castillos
caídos sus almenas levantan.
Las algas nos
ofrecen coronas y las velas,
tendido el
vuelo, quieren cantar sobre las torres.
Esta mañana, amor, tenemos veinte años.
Rafael Alberti
Del libro “Retornos de lo vivo lejano”
SOÑAR, SOÑAR SIEMPRE
Has
jugado y perdiste: eso es la vida.
El
ganar o perder no importa nada;
lo
que importa es poner en la jugada
una
fe jubilosa y encendida.
Todo
lo amaste y todo sin medida.
¿Cómo
puedes sentirte defraudada
si
fuiste por amor crucificada
con
un clavo de luz por cada herida?
Sobre
urdimbres de olvido van tejiendo
lanzaderas
de ensueño otra esperanza
de
un morir cotidiano renaciendo.
Porque
un nuevo entusiasmo nos transporta
a
otro ensueño entrevisto en lontananza
y
en la vida, el soñar, es lo que importa.
Lucía
Sánchez Saornil
UNA GOTA DE ROCÍO
Lágrima
viva de la fresca aurora,
a
quien la mustia flor la vida debe,
y
el prado ansioso entre el follaje embebe;
gota
que el sol con sus reflejos dora.
Que
en la tez de las flores seductora
mecida
por el céfiro más leve,
mezclas
de grana tu color de nieve
y
de nieve su grana encantadora:
Ven
a mezclarte con mi triste lloro,
y
a consumirte en mi mejilla ardiente;
que
acaso correrán más dulcemente
la
lágrimas amargas que devoro
mas
¡qué fuera una gota de rocío
perdida
entre el raudal del llanto mío…!
Carolina
Coronado
50 AÑOS.
A Alejandra Menassa de Lucía
La redondez empaña la piel de
dulce armonía,
la suma de los días
delimitan la aventura
a lo cierto entre bagajes del
tiempo,
las líneas se cruzan trazando
la geografía,
dejando el rastro del amor,
la fuerza de la pasión
y el engranaje de un saber que
el pasado
queda atrás ante lo bello por
llegar.
La frente despeja el horizonte
alboreado,
el reloj de arena circunda los
vestigios de la ciencia,
el adalid del verso colma el
medio siglo de andadura
ante los ojos del seno,
el camino recorrido como
ensayo
fluctúa en la madurez de una
sonrisa
sin remilgo y sin omisión,
la sensatez acopia la noche
devaneando erotismo
entre sensualidad y apogeo con
la sazón del deseo.
Medio siglo, cincuenta años,
no es nada,
sin el acorde de la melodía,
sin la calidez de la palabra,
preparando el siguiente verso,
el sucesivo encuentro con
otros delirios,
otras querencias y otros
portes a la suma de la era.
Llegar hasta aquí con la
elegancia conferida,
con el aporte delicado del
veredicto,
la convexidad de noches bajo
la luna
esperando el retorno,
la cautela agostada en adioses
adversos;
atavían el atuendo preparando
el próximo recorrido
con la sutileza propia de un
vergel.
El brindis por la dilación del
entorno comedido
entre la inherencia
circunvalando
ciencia, pasión, voz y versos,
germina en el numen enredado
en este poema.
Gloria Gómez Candanedo
EL ALMA QUE NO
AMAINA
Asomada
a mi garganta
contemplo
la selva de mi interioridad
azotada
de viento,
erosionada
por múltiples inundaciones.
Dicen
que el tiempo lima las protuberancias del alma,
igual
que el agua de los ríos torna en suave mejilla
el
contorno de las piedras.
Que
la memoria aprende a ojos cerrados el inmutable perfil de las riberas
y
un día de tantos se llega al final de lo impredecible.
Pero
yo no parezco encontrar certidumbres en la madurez.
Cuando
mis ojos penetran en el follaje del pecho
donde
se agazapa mi corazón
las
veredas holladas, una y otra vez por mis pasos
son
como el pasto lleno de tigres de Rousseau.
Humedades,
estaciones imprevistas
atizan
la floración de selvas inmediatas
y
árboles sin experiencia
ingenuos
escaladores del cielo
batallan
rama a rama por un claro
desde
donde asomarse
al
lugar que vislumbraron
cuando
soñaban germinar.
No
presiento en mí el instinto migratorio
apartándome
de estos bosques fecundos
donde
las experiencias se acumulan cual trozas
olorosas
a detritus;
donde
la mano del huracán me abate con palmeras
y
no hay otra manera de enfrentar a los insectos
que
la desnudez.
De
tiempo en tiempo pienso en terrazas frente al mar
donde
sentarme a envejecer
pienso
en la visión de las copas de los árboles,
percibida
en el silencio.
Pero
los tucanes y oropéndolas
el
jaguar y el ocelote
lo
primitivo y salvaje que ha quedado sin revelar
esgrime
su irresistible tentación tras la tersa ilusión del horizonte.
Viajera
en pos de lo profundo e ignoto.
Mujer
con el alma agujereada por los colibríes
desecho
la memoria del desván donde guardé escudos y encantamientos
para
proteger esta piel vulnerable al rasguño
y
abrazo vociferante y temblando
el
huracán, el tornado, la tormenta.
Desde
la espesura de mis pulmones
reclamo
sin arrepentimientos
la
carne viva, las llagas
el
ojo sin miedo
de
la juventud.
Gioconda
Belli
