TÚ Y LAS LENTEJAS
Las guisabas con mimo, las amabas,
porque tenían que ponernos fuerza
en la sangre. Su hierro la querías
para así apuntalarnos y que entonces
pudiéramos erguir algo de vida.
Hasta laurel llevabas, todo aroma,
a la gran reunión, a la asamblea.
El fuego, buen amigo de tus manos,
obediente y pequeño, le embestía
a tu otra amiga, su enemiga, el agua.
Era tu guerra chica interminable
en el frente que urdías con el rito
diario, de enfrentar dos elementos
a combatir furiosos por nosotros.
Era aquella tu España diminuta.
Las lentejas cocían tu esperanza,
nuestro futuro tierno, nuestra historia.
Erguían estatura al aire, daban
voracidad de dientes, daban rabia
de paladar, y alegría de estar vivos.
Lentejar con laurel y lo que hubiera.
Crecíamos. El humo y el aroma
venían de tus manos, hueso ahora,
madres del hueso articulado mío.
María Beneyto
De “Biografía breve del silencio”
14
de mayo de 1925
Valencia (España)
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