ESTO QUE SE TERMINA SOY YO. NO PUEDO PASAR DE MÍ...

 

ESTO QUE SE TERMINA SOY YO. NO PUEDO PASAR DE MÍ…

 

Esto que se termina soy yo. No puedo pasar de mí.

He llegado hasta mis propios bordes;

rebosaría, derramándome, si quisiera

a la Puerta de Dios llamar.

 

Una mirada en sí; unos sentidos todos

dentro de ellos mismos… Soy ahora

el límite total de la criatura.

 

Voy a afirmarme ante el No, a gritar que vine

henchida de un latido inexpresable;

y que espero me sostengan unas manos

sin pulpa de la tierra.

 

Todo llegó conmigo;

fabulosas miserias traje absorta

y un delgadísimo ramaje de venturas

que soñaba bosque de amor en el mundo.

 

De aquí no espero brotar.

Nadie me llama.

¿Voy a persistir cual una sombra

delante de tu voz jamás oída?

Atiéndeme, misterio; no te alcanzo.

¿Eres la quietud, eres violencia

de quietud…?

¿Eres yo misma?

 

Carmen Conde

15 de agosto de 1907

Cartagena (Muricia)