CON QUÉ DOLOR, Y VÁLGAME SER FRANCO...

 

CON QUÉ DOLOR, Y VÁLGAME SER FRANCO…

 

¡Con qué dolor, y válgame ser franco,

trazo los versos que a mi lado impetras!

Esta cuartilla de papel en blanco

me parece una lápida sin letras.

 

Tristísimo recuerdo me acongoja

y pienso, visionario como un zafio,

que escribo, no una endecha en una hoja,

sino sobre un sepulcro un epitafio.

 

No extrañes, no, que mi razón sucumba

a esta ilusión que envuelve algo de cierto

porque, ay, tu corazón es una tumba

desde el instante en que tu amor fue un muerto.

 

¡Tu amor! ve el mío que cual ámbar de oro

paréceme que nunca se consume,

que ni siquiera sufre deterioro

aunque despida sin cesar perfume.

 

Mas ¿a dónde me lleva mi extravío?

Perdona a mi amargura ese reproche.

Por ti puedo decir como el judío:

¡un ángel ha pasado por mi noche!

 

Por ti en el molde general no cupe;

quise ovaciones, codicié oropeles

y en la tribuna y con la lira supe

ganar aplausos y obtener laureles.

 

Después… ¡mi gloria huyó con mi ventura

y, como nube tenebrosa, el duelo

ha cerrado en mi alma la abertura

que daba grande y esplendente al cielo!

 

Adiós. Dejo a tus plantas un gemido

y retorno a la sombra más espesa

pues vuelvo a la que reina en el olvido,

y no hay otra tan negra como ésa.

 

Salvador Díaz Mirón

14 de diciembre de 1853

Veracruz - México