DESTIERRO

 

DESTIERRO

 

Es la noche sin fin, la desvelada

noche, que con sus filos de cuchilla

implacable recorta en amarilla

muerte, nuestra silueta enajenada.

 

Vivir, cuando vivir no vale nada,

equivale a sembrar, con la semilla

infecunda, el dolor, que tanto humilla;  

de una existencia rota y postergada.

 

Y el insomnio repite inexorable

el paso de la vida irrevocable,

que, sin dejarse de sentir, se aleja.

 

¿Dónde nos llevará, tan sin camino,

tan juguete irrisorio del destino,

nuestra razón destartalada y vieja?

 

Juan José Domenchina

18 de mayo de 1898

Madrid