LA DUDA

 

LA DUDA

 

Cuando al escribir en ellas

Contemplo tan lindas hojas,

Entre si llore o si cante

Estoy dudando, señora.

Recuerdos tenéis en ellas

Que desgarran la memoria,

Por más que entre tantas flores

Estas espinas se escondan;

Que cuando un enamorado

En himno de amores llora,

Más que a cantar sus cantares,

Su llanto a llorar provoca.

Y los versos de ese muerto

Tanto en lágrimas rebosan,

Que removidas las mías,

A mis pupilas asoman.

Y pues donde tantos cantan

Hay uno que a llorar osa,

Entre si llore o cante

Estoy dudando, señora.

 

 Si intento escribiros versos,

Dentro la mente se agolpan

Cuantos primores y hechizos

La naturaleza aborta.

Que en este jardín de España

Las inspiraciones sobran,

Pues basta mirar la lumbre

Con que el sol le tornasola,

Los arroyos que le cruzan,

Los jazmines que le bordan

Y las bellas que le pisan,

Cuantas maravillas brota,

Para entonar tantos himnos,

Tantas letras amorosas,

Que antes que el canto se agote,

Gastada el arpa se rompa.

Pero al ver lo que ese triste

Grabó o lloró o si cante

Estoy dudando, señora.

 

Pluguiera que, en vez de versos,

Mi pluma brotara rosas,

Porque, al menos, con las flores

Se pueden tejer coronas.

Pero a par de los cipreses,

Si nacen flores se agostan;

Y donde los muertos hablan,

Callar a los vivos toca.

Que el recuerdo del que muere

Mucho respetar importa,

Que acaso para velarnos

Quedó en la tierra su sombra.

Y aunque indecisa mi pluma,

Tal vez dudando os enoja,

Y han de hacer mis desvaríos

Que de vergüenza me corra,

Perdonadme si os confieso

Que al contemplar estas hojas,

Entre si llore o si cante

Estoy dudando, señora.

 

Que vos merecéis los versos,

Nadie en la villa lo ignora;

Y es tan claro por sabido,

Que hasta dudarlo es lisonja.

Que él la memoria merece,

Tampoco hay a quien se esconda,

Pues por triste y por amante

Le recordamos ahora,

Y así, entre ambos dividida

La imaginación dudosa,

Los versos son para vos

Si le prestáis la memoria;

Lo que en vos merece el sexo,

En él merece la sombra,

Y lo que en vos la hermosura,

En él la tumba lo abona.

Justo es, con los dos hablando,

Duden el muerto y la hermosa

Si es cantar o si es lamento

Lo que les cantan o lloran

 

José Zorrilla

21 de febrero de 1817

Valladolid