¡QUÉ GOCE TRISTE ÉSTE...!

 

¡QUÉ GOCE TRISTE ÉSTE…

 

 

¡Qué goce triste éste

de hacer todas las cosas como ella las hacía!

 

Se me torna celeste

la mano, me contagio de otra poesía.

 

Y las rosas de olor,

que pongo como ella las ponía,

exaltan su color;

y los bellos cojines,

que pongo como ella los ponía

florecen sus jardines;

y si pongo mi mano

-como ella la ponía-

en el negro piano,

surge como en un piano muy lejano,

más honda la diaria melodía.

 

¡Qué goce triste este

de hacer todas las cosas como ella las hacía!

 

Me inclino a los cristales del balcón,

con un gesto de ella,

y parece que el pobre corazón

no está tan sólo. Miro

al jardín de la tarde, como ella,

y el suspiro

y la estrella

se funden en romántica armonía.

 

¡Qué goce triste este

de hacer todas las cosas como ellas las hacía!

 

Dolorido y con flores,

voy, como un héroe de poesía mía,

por los desiertos corredores

que despertara ella con su blando paso,

y mis pies son de raso

-¡oh, ausencia hueca y fría!-

y mis pisadas dejan resplandores.

 

¡Qué goce triste este

de hacer todas las cosas como ella las hacía!

 

Juan Ramón Jiménez

23 de diciembre de 1881

Moguer (Huelva)