LAS AGUAS VAN DORMIDAS

 

LAS AGUAS VAN DORMIDAS

 

Las aguas van dormidas

con movimientos lánguidos

de mujeres que sueñan

y dejan a su paso

emanaciones frías

de menta y de violeta.

 

Salpicados de plata,

vuelan amores rubios

con alas de libélula.

 

Y remueven,

jugando en el estanque,

un poso corrompido

en unas aguas muertas.

 

Con los brazos crispados

se mueren los rosales,

entre espasmos de estrellas.

 

Me voy quedando pálida

en brazos del silencio.

 

Beben las sierpes de mis brazos

la sangre azucarada

de un ramo de azucenas.

 

La noche se va muriendo

a besos de un verde desmayado.

 

Cierro los ojos

y me trago la luna

pura como una perla.

 

 

Margarita Ferreras

26 de febrero de 1900

Alcañices (Zamora)

 

LA MUJER CAÍDA

 

LA MUJER CAÍDA

 

¡Nunca insultéis a la mujer caída!

Nadie sabe qué peso la agobió,

ni cuántas luchas soportó en la vida,

¡hasta que al fin cayó!

¿Quién no ha visto mujeres sin aliento

asirse con afán a la virtud,

y resistir del vicio el duro viento

con serena actitud?

Gota de agua pendiente de una rama

que el viento agita y hace estremecer;

¡perla que el cáliz de la flor derrama,

y que es lodo al caer!

Pero aún puede la gota peregrina

su perdida pureza recobrar,

y resurgir del polvo, cristalina,

y ante la luz brillar.

Dejad amar a la mujer caída,

dejad al polvo su vital calor,

porque todo recobra nueva vida

con la luz y el amor.  

 

Víctor Hugo

26 de febrero de 1802

Besanzón – Francia

 

LAS CAMPANAS

 

LAS CAMPANAS

 

Yo las amor, yo las oigo,

cual oigo el rumor del viento,

el murmurar de a fuente

o el balido de cordero.

 

Como los pájaros, ellas,

tan pronto asoma en los cielos

el primer rayo del alba,

le saludan con sus ecos.

 

Y en sus notas, que van prolongándose

por los llanos y los cerros,

hay algo de candoroso,

de apacible y de halagüeño.

 

Si por siempre enmudecieran,

¡qué tristeza en el aire y el cielo!

¡Qué silencio en la iglesia!

¡Qué extrañeza entre los muertos!

 

Rosalía de Castro

23 de febrero de 1837

Santiago de Compostela (A Coruña)

A ESPAÑA ARTÍSTICA

 

A ESPAÑA ARTÍSTICA

 

Torpe, mezquina y miserable España,

Cuyo suelo, alfombrado de memorias,

Se va sorbiendo de sus propias glorias

Lo poco que ha de cada ilustre hazaña:

 

Traidor y amigo sin pudor te engaña,

Se compran tus tesoros con escorias,

Tus monumentos ¡ay! y tus historias,

Vendidos llevan a la tierra extraña.

 

¡Maldita seas, patria de valientes,

Que por premio te das a quien más pueda

Por no mover los brazos indolentes!

 

¡Sí, venid ¡voto a Dios! Por lo que queda,

Extranjeros rapaces, que insolentes

Habéis hecho de España una almoneda!

 

José Zorrilla

21 de febrero de 1817

Valladolid

ACTOS DURANTE LA EXPOSICIÓN DE PINTURA EN LA SALA "QUINTA DE CERVANTES"

 Actos a realizar los días 22 y 23 durante la exposición de pintura que se realiza en la Sala de Exposiciones "Quinta de Cervantes" en Alcala de Henares, desde el 7 hasta el 23 de febrero de 2025. Autor Carlos Fernández del Ganso

MUNDO EN UN BESO...

 

MUNDO EN UN BESO…

 

Mundo en un beso

El músico con baquetas de avellano cosidas en las mangas

Apacigua a un enjambre de jóvenes monos-leones

Que descendieron con gran estrépito de la cornisa

Todo se vuelve opaco veo pasar la carroza de la noche

Arrastrada por los ajolotes de zapatos azules

Que penetra resplandeciente por la violencia que conduce a la tumba

Pavimentada de párpados con sus pestañas

La ley del talión utiliza un pueblo de estrellas

Y tú te matizas para mí de un negro rocío

Mientras los horribles bornes mentales

Se hienden en el sentido de la longitud

Dando paso a unos penachos

Que miran al lago próximo

Los barrotes del espectáculo están maravillosamente retorcidos

Un largo huso de aire atestigua sólo la huida del hombre

De madrugada entre la ilustre alfalfa

La hora

Sólo es lo que hacen sonar las piezas de oro de la bohemia

En las aspas de coriaria

Una amazona de pie sobre un caballo tordo anaranjado al galope

Desde lejos lo brazos están siempre en extensión lateral

El rombo polvoriento del forro me recuerda

La tienda decorada de bisontes azules

Por los indios de la almohada

Afuera el aire se prueba los guantes de muérdago

Sobre un mostrador de agua pura

Mundo en un beso limpio

Para mí las escamas

Las escamas de la gran tortuga celeste con vientre de hidrófilo

Que se debate cada noche en el amor

Con la gran tortuga negra la gigantesca escolopendra de raíces

 

André Breton

18 de febrero de 1896

 

 

RIMA LXXV

 

RIMA LXXV

 

¿Será verdad que, cuando toca el sueño,

con sus dedos de rosa, nuestros ojos,

de la cárcel que habita huye el espíritu

en vuelo presuroso?

 

¿Será verdad que, huésped de las nieblas,

de la brisa nocturna al tenue soplo,

alado sube a la región vacía

a encontrarse con otros?

 

¿Y allí desnudo de la humana forma,

allí los lazos terrenales rotos,

breves horas habita de la idea

el mundo silencioso?

 

¿Y ríe y llora y aborrece y ama

y guarda un rastro del dolor y el gozo,

semejante al que deja cunado cruza

el cielo un meteoro?

 

Yo no sé si ese mundo de visiones

vive fuera o va dentro de nosotros.

Pero sé que conozco a muchas gentes

a quienes no conozco.

 

Gustavo Adolfo Bécquer

17 de febrero de 1836

Sevilla

 

RIMA XXIV

 

RIMA XXIV

 

Dos rojas lenguas de fuego

que a un mismo tronco enlazadas

se aproximan, y, al besarte,

forman una sola llama;

 

dos notas que del laúd

a un tiempo la mano arranca,

y en el espacio se encuentran

y armoniosas se abrazan;

 

dos olas que vienen juntas

a morir sobre una playa

y que, al romper, se coronan

con un penacho de plata;

 

dos jirones de vapor

que del lago se levantan

y, al juntarse allá en el cielo,

forman una nube blanca;

 

dos ideas que al par brotan;

dos besos que a un tiempo estallan;

dos ecos que se confunden;

eso son nuestras dos almas.

 

Gustavo Adolfo Bécquer

17 de febrero de 1836

Sevilla

CONFESIÓN

 

CONFESIÓN

 

¿No ves? Yo soy la angustia, la perversa inquietud.

Sacudo brutalmente tu vida suave y quieta.

En tu remanso claro

soy la dura tormenta,

que todo lo empuja, lo azota, y los arrasa:

soy así de mal ¡aunque no lo quiera!

 

Tengo algunos días de extraña dulzura.

Florezco lo mismo que una Primavera,

y soy simple y dócil, y sumisa y riente,

y apacible y buena.

Me torno alegre y pura,

y sencilla, como cuando era pequeña.

En estos días luminosos

todas las horas son serenas.

Pero esto pasa pronto… pero esto pasa pronto…

Hay un fuego que corre por mis venas,

y reduce a ceniza mis mejores deseos

y mis alas ligeras.

 

 

--Las alas que me ascienden, victoriosas,

hasta las nubes y las claras estrellas--.

La inquietud es entonces

mi sola compañera,

y una fuerza misteriosa me tortura,

me rinde, me aniquila, me doblega,

y es cuando sufro, y grito, y lloro, y rujo,

y soy salvaje lo mismo que una fiera.

En estos días sombríos

todas las horas son negras.

 

¡Y qué quieres! Ya siempre seré así:

complicada, enigmática y compleja,

y he de sembrar en todos tus caminos

simientes de tristeza.

Amado: no me busques sensible, mi amante,

déjame quieta,

hundida en este piélago insondable

de mi existencia.

 

Son ásperas mis manos, marchitas de cansancio,

y las tuyas son finas, nevadas azucenas…

 

Ana María Martínez Sagi

16 de febrero de 1907

Barcelona

ACTOS QUE SE REALIZAN EN LA SEMANA DEL 10 AL 16 DE FEBRERO EN LA QUINTA DE CERVANTES

Actos que se realizan en la semana del 10 al 16 de febrero en la Sala de Exposiciones Quinta de Cervantes durante la exposición de 46 óleos de Carlos Fernández del Ganso. Están invitados a visitar la exposición y acompañar en los actos, ambos tienen entrada libre.