lunes, 10 de febrero de 2025

DE TODOS LOS OBJETOS

 


DE TODOS LOS OBJETOS

 

De todos los objetos, los que más amo

son los usados.

Las vasijas de cobre con abolladuras y bordes aplastados,

los cuchillos y tenedores cuyos mangos de madera

han sido cogidos por muchas manos. Éstas son las formas

que me parecen más nobles. Esas losas en torno a viejas casas,

desgastadas de haber sido pisadas tantas veces,

esas losas entre las que crece la hierva, me parecen

objetos felices.

 

Impregnados del uso de muchos,

a menudo transformados, han ido perfeccionando sus

formas y se han hecho preciosos

porque han sido apreciados muchas veces.

 

Me gustan incluso los fragmentos de esculturas

con los brazos cortados. Vivieron

también para mí. cayeron porque fueron trasladadas;

si las derribaron, fue porque no estaban muy altas.

Las construcciones casi en ruinas

parecen todavía proyectos sin acabar,

grandiosos; sus bellas medidas

pueden ya imaginarse, pero aún necesitan

de nuestra comprensión. Y, además

ya sirvieron, ya fueron superadas incluso. Todas estas cosas me hacen feliz.

 

Bertolt Brecht

10 de febrero de 1898

Augsburgo – Alemania

Bodegón "Café y frutas" de Vincent Van Gogh

MOVILIDAD

 


MOVILIDAD

 

No quiero ser lago ni estanque cerrado,

no quiero ser parque ni huerto murado,

quiero ser errante, inquieta simiente,

y arroyo de clara, de libre corriente.

Quiero ser la nube que escapa, distante,

quiero ser el leve pétalo ambulante,

quiero ser la brisa caprichosa y loca;

no quiero ser árbol, no quiero ser roca.

Soy como las hojas que el viento conduce

al azar y deja de pronto en el cruce

de cualquier camino; soy lo que se esfuma:

el humo, la niebla, la estela, la espuma.

Quiero ser lo ágil, lo nervioso y móvil;

detesto lo absurdo del rictus inmóvil.

Quiero ser el ave de vuelos felices,

quiero tender alas, no afianzar raíces.

No quiero ser rosa que luce en un vaso

sino la fragancia que nos sale al paso

y que un aire trae y otro aire lleva

y no cansa nunca ni nunca subleva.

Lo que surge donde menos se le espera,

y huye, y no se sabe si fue una quimera,

si fue una mentira, si fue una verdad:

lo que gira, se mueve, se agita y se va.

No quiero, sumisa, ser senda trillada,

quiero ser atajo y ruta ignorada.

No quiero ser monte e inmóvil estar;

quiero ser la piedra que rueda al azar

por la misteriosa vertiente infinita

y anda, corre, salta y se precipita.  

 

Elisabeth Mulder

9 de febrero de 1904

Barcelona

 

 

domingo, 9 de febrero de 2025

NO

 

NO

 

¿Cómo quieres que deje mi vida entre tus manos

y mi jardín de sueños y mi luna y mi rosa?

¿Cómo quieres ponerle orillas a este río

que corre libre y ancho desde que yo naciera?

 

Me brindas una dulce esclavitud antigua,

dentro de tu palacio con su escudo y su torre,

y lo que necesito es un campo de trigo

por sonde se revuelque mi verso desbocado.

 

Quieres que esté pendiente de tu traje de novia,

de tu escote  redondo y tus manos sin sangre,

de las rancias visitas que vienen a tu casa

y de la barahúnda de tus antepasados.

 

Y yo estoy con mi nardo, con mi copla y mi vino,

con la muchacha alegre que vende las naranjas,

con el niño pequeño que pide la limosna,

y con el árbol que da sombra a los pájaros libres.

 

Estaría una semana besándote la mano,

elogiando marfiles y mirando vitrinas,

y de pronto, una noche, llegaría mi viento

a romper miniaturas y abanicos de encaje.

 

Mi verso es como un toro colorado y terrible

que no aguanta ni el hierro de la ganadería,

y que lo mismo baja a beber al arroyo,

que anda leguas y leguas hasta encontrar los mares.

 

Yo vivo en una choza de cartón y de nubes,

con un pino y un monte y un aljibe de sueños.

Cuando quiero un castillo, me vuelvo medio loco

y arquitecto de luna, lo construyo en el aire.

 

Rafael de León

6 de febrero de 1908

TORPEDO

 


TORPEDO

 

Hablaba un diputado en el Congreso

de Lima, Quito, Bogotá o Santiago

pues fiel memoria de lugares no hago

y nada importa el sitio del suceso.

 

-Si queréis gloria, libertad, progreso,

a Roma contemplad. Mirad que estrago

causa el puñal de un Bruto dando en pago

de tiranía vil muerte a un obseso.

 

¡Y Roma se salvó! Mas un tunante

de aquellos que en la barra echan venablos

gritó, del aguardiente en los eructos:

 

esa es grilla, señor preopinante.

Si un bruto salvó a Roma, ¿cómo diablos

No salvan a esta patria tantos brutos?

 

Ricardo Palma

7 de febrero de 1833

Lima - Perú

 

viernes, 7 de febrero de 2025

ACTOS CULTURALES DURANTE LA EXPOSICIÓN DE CUADROS DE CARLOS FERNÁNDEZ DEL GANSO

 


Actos que se realizarán este fin de semana en la Sala de Exposiciones "Quinta de Cervantes", donde se encuentra la exposición de 46 Óleos de Carlos Fernandez del Ganso.
Os esperamos.

jueves, 6 de febrero de 2025

¡CÓMO MENGUA MI PROPIA ARQUITECTURA...

 


¡CÓMO MENGUA MI PROPIA ARQUITECTURA…

 

¡Cómo mengua mi propia arquitectura

saber que no te tengo contenido,

y sentir el querer disminuido,

disminuyendo mi inicial postura!

 

Yo quisiera vivirme en piedra dura

gigante de mi mal, en el olvido,

aunque llorara con dolor crecido

en oculto raudal, mi desventura,

 

que vale más querer y haber perdido

y poder reclamar como alimento

el parco grano del tronchado trigo,

 

que pasar la vida sin amigo

levantando murallas contra el viento

en un alarde de valor fingido.

 

Marina Romero

5 de febrero de 1908

Madrid

martes, 4 de febrero de 2025

EXPOSICIÓN DE PINTURA DE Carlos Fernández del Ganso


              Exposición de Pintura en la Sala de Exposiciones 
"Quinta de Cervantes" de Alcalá de Henares
Autor: Carlos Fernández del Ganso
Del 7 al 23 de febrero de 2025

 

MIENTRAS DESCIENDE EL SOL

 


MIENTRAS DESCIENDE EL SOL

 

Mientras desciende el sol, lento como la muerte,

observas a menudo esa calle donde está la escalera

que conduce a la puerta de tu guarida. Dentro

se encuentra un hombre pálido, cumplida ya, remota

la mitad de su edad; fuma y se asoma

hacia la calle desviada; sonríe solitario

a este lado de la ventana, la famosa frontera.

 

Tú eres ese hombre; una hora larga llevas

viendo tus propios movimientos

pensando desde fuera, con piedad,

las ideas que en el papel pacientemente depositas;

escribiendo, como fin de una estrofa,

que es muy penoso ser, así, dos veces,

el pensarse pensando,

la vorágine sinuosa de mirar la mirada,

como un juego de niños que tortura, paraliza, envejece.

 

La tarde, casi enferma de tan lejana,

se sumerge en la noche

como un cuerpo harto ya de fatiga, en el mar, dulcemente.

Cruzan aves aisladas el espacio de color indeciso

y, allá al final, algunos caminantes pausados

se dejan agostar por la distancia; entonces

el paisaje parece un tapiz misterioso y sombrío.

 

Y comprendes, despacio, sin angustia,

que esta tarde no tienes realidad, pues a veces

la vida se coagula y se interrumpe, y nada entonces

puedes hacer contra ello, más que sufrir un sufrimiento,

desorientado y perezoso, una manera de dolor marchito,

y recordar, prolijamente,

algunos muertos que fueron desdichados.  

 

Félix Grande

4 de febrero de 1937

Mérida (Badajoz)



domingo, 2 de febrero de 2025

TODO SE IBA...



TODO SE IBA…

 

Había mujeres débiles,

y además mujeres fáciles

y mujeres fatales

que lloraban gritaban sollozaban

delante de hombres de paja

que ardían.

Niños extraviados corrían por calles en ruinas

muy pálidos al saber que nunca más volverían a encontrarse.

Y jefes de familia

que ya no distinguían el suelo del techo

revoloteaban de un piso al otro

en una lluvia de felpudos de lámparas de cucharillas y de plumones.

Todo se iba

La ciudad se desmoronaba

bullía

se desmenuzaba

y giraba sobre sí misma

sin que pareciera moverse.

Unos cerdos negros cegados

en la súbita oscuridad

de una pocilga moderna en desuso

galopaban.

La ciudad se iba

sudando sangre y agua

envases de gas reventados.

Los que sólo soñaron en heridas y golpes

se despertaban

decapitados

habiendo perdido peines y cepillos

y otras cositas mundanas.

Una boda muy negra muerta de pie

desde el padrino hasta los novios

conservaban un equilibrio de ceniza petrificada

frente a un fotógrafo

torrado aterrado.

Ruinas recientes totalmente nuevas

homenaje de guerra

juegos de rompecabezas

ganancias y pérdidas

leña y carbón.

En lo que quedaba de una casa de obreros

una tortilla abandonada

colgaba como ropa vieja

sobre un ventanal roto

y en las migajas de un viejo lecho calcinado mezcladas con

             el serrín gris de un armario volatilizado

la carne humana se incorporaba al asado de carne comestible.

 

En  las bambalinas del progreso

hombres íntegros proseguían integralmente la desintegración

            progresiva de la materia viva

desamparada.   

 

Jacques Prevert

4 de febrero de 1900


MUDO QUE ROMPE A HABLAR

 


MUDO QUE ROMPE A HABLAR

 

He querido expresarme.

Toda mi vida he querido expresarme.

No tengo otro destino, otro afán, otra ley.

 

Fui actos sucesivos

y el olvido que destilaban

los corroía a ellos y a mí.

 

Sobre los actos fui palabras

y ellas buscaban una lumbre

que no me calentaba a mí.

 

Palabras y actos juntos

nada son sin placer del cuerpo.

 

Ahora regreso de esa vida umbría

buscando siempre calor de mujer.

Palabras y actos sólo allí me expresan.

 

Tu piel junto a mi piel, eso es lenguaje.

 

Todo cuanto pretenda enmudecerlo

maldito sea.

 

 

Félix Grande

4 de febrero de 1937

Mérida (Badajoz)